Importâncias Relativas

No final do dia

2011-11-30T12:00:00.001-08:00

Agora escapa dessa.

Que eu já contei mais de um milhão de vezes.

É quase como se fosse sempre igual.

Não podemos ser rudes e nem tocar; não podemos pensar no quejá foi dito.

Meu corpo nem fala mais porque nem há nada mais para dizer.

É só jogar tudo fora.

De novo.

No final do dia.

Repete como quem sonha com desejos,

Destila veneno, por favor.

Ajuda a compor em mim o que nem lembro.

Antes de a noite chegar, cansada.

Antes de o beijo acalmar o pensamento.

E tudo fingir que fica normal, mas só por um tempo.

ok?

2011-11-02T21:42:00.000-07:00

Não é sobre almas gêmeas, ou simplesmente sobre como mulheres podem ser malucas.

E como homens podem ser imbecis às vezes, ou muitas vezes.

Não é sobre cores de cabelo,

sobre crise de identidade

pós-moderna, ou coisa do tipo.

Nem sobre dor,

lembrança do que poderia ser, ou do que não foi.

Não é sobre querer pular fora e não é sobre querer ficar.

É aceitação,

é a mais pura aceitação:

tão sofrida,

tão difícil.

Os videogames, eu e um tcc

2011-11-01T13:53:00.000-07:00

Comecei ame perguntar porque escolhi o tema videogames para o meu trabalho deconclusão de curso. Não que eu nunca tenha pensado nisso, mas resolvi ir maisafundo para tentar entender o porquê de estar pesquisando tal assunto e o queme interessa mais nele. Antes de tudo,meu trabalho não é precisamente sobre videogames, é sim sobre a cobertura dosgames pela subeditoria de VideoGames localizada na editoria de Arts doNytimes.com. O que me deixou curioso e feliz desde que descobri esse fato é queos videogames estavam finalmente sendo tratados como uma manifestação cultural eque o conteúdo não reproduzia aquele olhar preconceituoso ou aquele olhar de descoberta( como se os games tivessem nascido ontem) – ambos muito comum quando a mídia não-especializadaaborda o assunto.

Editoria de Videogames do NyTimes.com

Aliás, fiquei curioso e empolgadotambém porque era o The New York Times, afinal de contas, um dos maiores e maistradicionais jornais do mundo. Finalmente, a grande mídia passava a valorizaros jogos digitais (adotando aqui o termo utilizado por Cristiano Max na suatese de doutorado). É claro que há todo o interesse econômico em torno dosgames, vendem cada vez mais e se mantém no topo da cadeia quanto à margem delucro – em relação ao cinema, música, etc. Mas isso há em todas as áreas, e nãoé porque os games nasceram de uma evolução tecnológica e estão inseridos em umsistema que visa o lucro que eles não tem valor, ou não merecem uma coberturasemelhante a outros produtos culturais.

Enfim, essenão é o foco do texto, gostaria aqui de falar mais sobre a minha escolha: Éclaro que há o interesse pessoal, poderia passar um tempo aqui dizendo que osvideogames me trazem memórias boas, de integração com os amigos, com o meu pai,etc. E que eu jogo há muito tempo e acompanho direto o que acontece no setor. Maso que sempre me puxou para os games foi essa possibilidade maluca de entrar emcontato com um outro mundo e poder interagir com ele, mais de perto. Se perder,nem que seja por um tempo, em outro lugar com outras regras, com outra história,com outras razões. Essa maluquice lúdica interativa que só os videogames podemfazer e fazem, cada vez mais, de uma forma atrativa e interessante. A partirdisso, percebo que há muita, muita coisa ainda para se explorar nesse mundo dosjogos digitais, tanto para quem produz e concebe o jogo (o gamedesigner), comopara o jornalista que cobre o assunto.

O que meleva a outro fator, dessa vez mais jornalístico, de ter escolhido esse tema: hámuitas barreiras a quebrar ainda, quando se fala sobre videogames. Os velhosesquemas continuam, aqueles clássicos de que os jogos influenciam as pessoas acometerem assassinatos, que eles são apenas para crianças, que não passamapenas de uma forma pura de entretenimento, banal. Bom, não é bem assim, oumelhor, não é nada assim. Há toda uma história por trás disso, todo um universoque merece ser respeitado e apresentado para a sociedade. Por isso é tãoimportante o The New York Times cobrir videogames periodicamente, de ter umaseção dentro da editoria de Arts. Dizer assim pode parecer pouco, mas não, não é.É uma espécie de legitimação para um assunto que apesar de ser muito popular, ficaà margem de outras manifestações culturais – muitas vezes, por puro preconceitoou desconhecimento. Entretanto, em um mundo em que cada vez se joga mais, e queas pessoas estão se acostumando com o fato de jogar o seu Angry Birds no seuIphone ou smartphone, e ainda os jogos sociais como o FarmVille ou o The SimsSocial nas redes sociais é cada vez mais natural o assunto videogamessurgir. E sim vai surgir do nada em uma roda de conversa, em textos nainternet, na escola, no seu trabalho, no trabalho do seu amigo, no barzinho, emconversas triviais do ônibus. “Como vai a sua colheita feliz?”, “Preciso quevocê me ajude conseguir mais dinheiro para aquela nova cerca”.

Daí ,meu amigo, não adianta você torcer o nariz, porque todo mundo já estácontaminado. Os videogames, os jogos digitais, os jogos sociais, bom, eles já são realidade - e há tempo.

Final

2011-10-30T18:45:00.000-07:00

Bem, estou escrevendo o TCC e ando com algum problema deconcentração. Porém, com o passar do tempo, notei que não é só por causa dotrabalho de conclusão de curso: trata-se de algo maior.

Obviamente, sempre é algo maior. Em um contexto mais amploacredito que estou condicionado e preso ao computador. Sim, eu sei que éverdade que todos nós estamos, pois, invariavelmente, dependemos dele paratrabalhar, seja você jornalista, advogado, médico, engenheiro, etc. Estoudependente dele nesse momento também para escrever o felizardo trabalho e paraescrever esse post no blog.

Então, com certeza, deve ser um problema maior do que estarapenas condicionado ao computador. Meu problema superficial tem nome: redesocial. Facebook anda me atrapalhando muito, twitter também. É claro que eles nãosão a razão principal pela qual não consigo me concentrar, mas, com certeza,eles ajudam a piorar o meu foco ultimamente. Criou se uma necessidade em mim deprecisar ver o que as pessoas estão compartilhando, ou comentando. E a partirdisso criar um julgamento sobre aquilo que elas estão falando e que não vaiinterferir em nada na minha vida ou na deles. Por vezes, acabo ficandoindignado por alguma coisa que se fala/compartilha e etc. E isso ajuda a meatrapalhar e a tirar totalmente aquele fator da concentração. Também se criouem mim a necessidade de compartilhar para os meus “amigos” coisas que eu acheinteressante, como se fossem legitimar ou como se passassem a ser real depoisda publicação.

Você deve estar achando que estou exagerando, ou que “elepassa tempo demais no Facebook e no twitter e leva a sério demais essas coisas”.Bom, você provavelmente está certo. Uma vez que você participa de uma redesocial, você está se representando lá, de certa forma. E tem que estarconsciente de suas ações também. Então, é claro que eu levo a sério o que euposto, ou o que as pessoas postam por lá. É um reflexo da nossa realidade.

Só sei que eu cansei e preciso realmente me concentrar paraacabar bem esse TCC. Então estou saindo aos poucos dessas redes sociais –principalmente nesses próximos 20 dias que faltam para a entrega do trabalho deconclusão. Afastando-me das duas, ainda que haja um grupo da formatura noFacebook, o que vou ter que visualizar pelo menos uma vez por dia para ver se háalguma novidade quanto a cerimônia em fevereiro.

É engraçado como essas coisas são, sinto-me meio ridículo aoter que fazer isso, mas é o que acho melhor para o momento. Sinto falta deescrever para o blog também. Mas em breve, muito em breve, retomaremos.

estruturado

2011-10-13T19:23:00.000-07:00

Um poema não se constrói sozinho:

é feito de um pouco de mentira ede

alguém que sinta sem sentir e nãose

importe com os alheios;

também precisa de um quem quetente entender o que

não precisa se entender e que vai tentar explicar

para outro alguém que nem seperguntou nada.

Só assim começa a se formar aquilo

que uns vão chamar de poesia,outros de poemas,

outros de “apenasalgumas coisas fazem sentido”;

são palavras rimadas ou sem afeto,

mas, ainda, amarradas tão fragilmente

que, por qualquer besteira,apenas, podem quebrar

ou, muito mais dificilmente, ficareminfinitas.

fechar os olhos

2011-10-11T16:51:00.000-07:00

Saiu de cima da bicicleta para o chão com apenas um pulo.Puxou as calças para cima, levou a mão à testa, a fim de limpar o suor, elargou a bicicleta no muro mais próximo. Agora esperava os outros chegarem. Foio mais rápido. Contou o tempo: levou apenas 25 minutos de casa ao parque. O trânsitonão atrapalhou em nada, afinal era um sábado à tarde de fevereiro. Maioria daspessoas naquele momento deveria estar na praia, banhando-se no mar. Se pudesse,ele estaria na praia também, deixando o sol torrá-lo lentamente. Não que o solda cidade não o torrasse, mas obviamente tudo parece um pouco melhor com areia nospés. Do nada, a bicicleta perde o apoio e cai no chão, o barulho é abafado pelapouca grama que tenta crescer no chão arenoso. Prateada assim no chão, solta,parada, ele resolve se juntar a ela. Deitar seria bom para descansar enquantoos outros não chegam. Deitar e aproveitar a nuvem que tapa a luz e fechar osolhos só por um instante. E só por um pouco de tempo dormir, enquanto a luz nãochega para nos acordar novamente.

Quem te viu, te vê quem

2011-09-29T15:11:00.000-07:00

Elaine, esses dias eu pensei, o que aconteceria se tivessedado certo com a gente? Pensei, fiquei matutando na minha cabeça algumas horas,daí cheguei a conclusão que se a gente tivesse ficado junto, muita coisapoderia ter acontecido. Sim, é uma contestação óbvia, eu sei, mas tambémtemerosa. Há muita possibilidade nisso. E é exatamente isso que me incomoda. Eugostaria de ter a sensação de que se a gente tivesse ficado junto – se nãotivesse acontecido todas essas coisas que aconteceram entre nós –, eu realmentegostaria de ter a sensação de que seria uma merda. Mas não sinto isso, o que eusinto me instiga. E isso é uma droga, porque Elaine, se você ainda me conhece,sabe que eu sou um cara curioso pra caralho. Então o que teria acontecido com nós?Estaríamos casados? Separados? Teríamos filhos, prestações de contas, umapartamento, uma vida?

Pelo jeito você ainda joga o cabelo para trás quando ficanervosa...Desde quando ele ficou vermelho? Tanto faz...Há muito na suposiçãoque me incomoda. Sei que está feliz agora, que tem outro relacionamento, veja,eu também tenho. Eu também sou um cara feliz, Elaine. Aposto que, talvez, maisfeliz do que você realmente será, porque eu te conheço, quando você está felizvai começar a se sentir no marasmo, e então as coisas vão começar a te entediare a partir daí é um passo para procurar outra pessoa, outra situação...

Eu só me fico perguntando o que teria acontecido, quantosdesenhos a gente teria feito e planos teriam nascido depois de uma noite debebedeira. Talvez o seu segredo para esse seu relacionamento agora é que vocêseja infeliz. Algumas pessoas precisam disso para se dar bem. Então, talvezseja isso, talvez nós, se ficássemos juntos, teríamos levado uma vida infeliz,porque, aparentemente, só assim para você se sentir bem, não é, Elaine?

Então, você vai ficar feliz agora, Elaine?

Em sonho, Caio

2011-09-22T14:14:00.000-07:00

- Nora, eu tive o sonho mais louco ontem à noite.

- Que sonho, meu benhê?

- Sonhei com o Caio Fernanda Abreu.

- Como assim? Que coisa bizarra.

- Pois é.

- E o que vocês estavam fazendo, heim? Vai virar gay agora, é?

- Não, nada a ver, nada nesse sentido. Foi bizarro, eu nãocostumo lembrar de sonhos, aliás, nunca os levei muito a sério, mas...

- Peraí, deixa eu anotar isso aqui na agenda para contarpara a Janete depois.

- Como assim, sua zuadora...

- Acho que lá vem bomba...quero guardar isso, às vezessonhos tem significados né.

- Enfim, ele me dizia em forma de verso, quer dizer, elefalava normalmente, mas eu entendia em forma de verso...para de escreverisso...

- Me deixa, continua!

- Ele dizia algo como Manda dizer, por favor/ que os outrosestão debochando de mim aqui/ para que tirar todas as minhas frases de contexto,isso só me traz dor/ mande parar de “compartilhar” elas assim por aí

- Ai, amor, acho que você está enlouquecendo. Ou ficandomuito tempo no Facebook.

- Hahaha, eu também achei isso, eu também achei isso. Mas parecia tão real! Ele carequinha e tudo mais, como quando estava quase para morrer. Que coisa, né, que coisa.

- Que coisa mesmo. Mais alguma coisa?

- Não, ele só falava isso, depois não lembro de mais nada. Daí acordei, comi alguma coisa, tomei banho, vim falar contigo...

- Para tu ver...Desse jeito, a próxima a vir te assombrar é a ClariceLispector, heim. E dessa sirigaita, tu toma cuidado, viu?

madrugada, madrugada...

2011-09-20T22:39:00.000-07:00

- mamãe faz o melhor pudim do mundo
- ahhh
quero um pedaçoo
hehe
-um dia
se tudo der certo

O casal mais bonito de todos

2011-09-17T15:20:00.000-07:00

- Vem, vamos, rapidinho...só uma vez...

- Eu não sei dançar.

- Para, é só se mexer, só balançar, me segue que eu temostro.

- Não , não, não sei mesmo, desculpe, não quero..sou... tododescoordenado, você já devia saber disso.

- Eu te mostro como é. Segura aqui em mim...

- Você não desiste, né?

- ...Segura aqui em mim, isso, leve, devagar..agora a outramão..assim mesmo. Viu, não é tão difícil.

- Não é tão difícil...? E essas pessoas todas olhando agente, que droga...devo estar todo torto.

- Não tem ninguém nos olhando. E daí se tivesse? Se olharemdevem ser inveja...Inveja do casal mais bonito de todos dançando no fim de umafesta.

- Hahaha...Casal mais bonito de todos. Só você mesmo. Vocêquase me faz acreditar nessas coisas.

- Cuidado com o pé...

- Desculpa, desculpa. Eles devem estar pensando é: “O queaquele desastrado faz com uma mulher tão bonita e elegante como ela?”

- É o que vocêrealmente acha? Haha...é que eles não sabem como você é bom de papo, né? Apesarde não dançar nadinha...

- O que eu posso fazer se meu coração não deixa os meus pésfazerem o que eles devem fazer?

Com um pouco de sorte

2011-09-07T18:46:00.000-07:00

Agora eu quero.
Agora eu vou conseguir.

Poema para você ficar

2011-09-05T21:14:00.000-07:00

Assim que sair,

tentando não olhar.

Com segundas intenções

vou fingir também

que penso em não mais dançar

seguindo os seus passos.

Vai embora e não olha para trás,

que é só para alimentar mais

o rancor.

Eu ainda sei lhe inventar.

A gente – mesmo sem ninguém,

mesmo sem você

saber –;

ainda pode girar no meio do salão.

Para baixo e para cima.

Como dois que não querem encontrar a manhã.

Um ano de Travessia

2011-09-02T22:44:00.001-07:00

É, quem diria. Aqui estamos nós um ano depois. Aqui estamosnós em pé, fortes, ainda rendendo, ainda escrevendo. E não estamos menores,isto é, tivemos algumas quedas pelo caminho, mas outros entraram, outrosajudaram a manter o ritmo. Ritmo. Talvez seja isso que explique que uma ideiapossa se manter, ficar, permanecer, sabe? Sabe. É o ritmo que se impõe que mantémtudo funcionando. E isso inclui publicações jornalísticas também. O que é umarevista, o que é um jornal, o que é um site se não um organismo vivo? Queproduz, que reproduz, que analisa, que respira?

Respirar. É isso que o Nonada vem fazendo há quase um ano.Dia nove agora completaremos com orgulho 365 dias online sem interrupção. Eisso não é pouco tempo para uma publicação que visa cobrir o jornalismocultural com um viés mais aprofundado na internet e de forma independente. Não épouco mesmo. Quem conhece essa área sabe que há um debate já antigo, mas semprepertinente, sobre o rumo que o jornalismo que cobre a cultura tomou –principalmente nos jornais de grande circulação. Trata-se de um jornalismopautado pela agenda, focado, em boa parte, no produto cultural e que nãolevanta a bunda da cadeira para tentar pensar um pouco mais além do release. Perdemosespaço de crítica, perdemos capacidade de selecionar pautas (já que a maioriadelas vem diretamente das assessorias de imprensa para a confortável caixa decorreio) e, por fim, perdemos a capacidade de nos revoltar.

Perdemos? Não, nem todo mundo perdeu, nem todo mundo se acostumou,nem todo mundo quer que as coisas continuem iguais. O Nonada veio sim para seruma publicação que reflete, que seleciona, que busca se aprofundar nas pautas. Eo site só chegou ao seu primeiro aniversário de forma independente porque aspessoas acessam e querem ter conteúdo desse tipo. Sim, e na internet –aquela plataforma em que insistem que se deve ser tratada superficialmente,porque se o texto for muito longo “ninguém” vai ler. Algumas das matérias maisacessadas do Nonada são as que tiveram a maior quantidade de caracteres. Se oconteúdo for bom, terá leitura, terá repercussão. Cada vez mais grandesrevistas colocam seu conteúdo na internet. Para ilustrar, cito o exemplo daPiauí, que recentemente disponibilizou todo o seu acervo online.

Uma coisa que aprendi com o Nonada é que a gente tem quevencer na insistência. A princípio estava tudo contra nós: um site feito porestudantes (a grande maioria já se formou) cheio de outras obrigações, um siteque não gera dinheiro, aborda a área cultural com uma proposta diferente do quea maioria do público está acostumado (logo, nenhum retorno imediato estariagarantido) e na internet ainda! Difícil, né? Difícil pra caramba. Mas estamos vencendo,e isso não é para todo mundo. Só conseguimos chegar até aqui porque fechamoscom a ideia de travessia e porque tivemos um retorno positivo do nosso trabalho.

A parceria com a Revista Cult, uma das publicações de jornalismo cultural independente mais interessantes do País, a parceria com o jornal que cobre muito bem a área da literatura, o Jornal Rascunho, as editoras Arquipélago e Record mostram que o nosso trabalho está sendo reconhecido. Todas as citadas estão fornecendo prêmios para o nosso concurso de um ano do site, nesse link você pode acessar e saber como concorrer.

Queria agradecer, em especial, a todo mundo que ajuda afazer o Nonada, todos que colaboraram em algum momento e, em específico, aaqueles que estão fechados com a ideia e com o site desde o início: MarianaSirena, Leila Ghiorzi, Ariel Oliveira – que estão desde os primórdios, depensar, planejar o site e também produzir. E quero também agradecer ao DanielSanes e a Mariana Gil que entraram logo que o site foi ao ar, e que realmente abraçaram o espíritode travessia.

Então, que venha mais um ano, mais caminhos e mais desafios. Estamos prontos.

Lost in the supermarket

2011-08-29T15:43:00.000-07:00

Uma das minhas favoritas do Clash:

ora bem baixo agora

2011-08-26T18:46:00.000-07:00

Não me dê um dia de sol,

se virão outros três

de chuva.

Brinca com os dedos

e estala;

pois as palavras, depois, surgem,

como cometa.

Dá-me consciência

apenas se não querer

usá-la.

Os dedos calejantes

estão finalmente apontando as letras.

Tire tudo da minha pessoa que não seja pessoal,

deixe os medos, as lembranças, e a caricatura,

e tudo isso

que chega ao papel,

apesar dos dias,

da consicência.

Hey...

2011-08-21T18:43:00.001-07:00

...quer saber? Você vai acordar amanhã às 8 horas e vai perceber que a vida vale a pena.

Sombra

2011-08-03T20:21:00.000-07:00

Só de achar que havia te visto naquele auditório cheio hoje de tarde eu comecei a pensar imediatamente se eu estava com o cabelo arrumado, se a minha roupa não estava estranha, ou se eu havia engordado. Um pequeno aceleramento na batida do coração e uma sensação de fraqueza, como se estivesse com sono, mas também feliz ao mesmo tempo denunciavam tudo aquilo que eu tentava esconder.

Eu me vi caindo, caindo.

Mas daí não era você, apenas lembrava o seu sorriso que abre e fica estampado no ar por algum tempo, contagiando todos os átomos ao redor. Mas não chegava nem perto daquele modo de rir maluco, nem perto mesmo. Então tudo diminui, as batidas voltaram, tudo voltou, tudo ficou normal e chato de novo.

Esconde esconde

2011-07-31T22:07:00.000-07:00

Ao deslizar as mãos,

as pernas fecham,

mas você abre.

Ao encontrar o mel,

você foge

mas eu prendo.

E devagar a gente

combina os movimentos

todos ritmados:

Quem vai

Quem vem

Quem vai

Quem vem.

Exceto você

2011-07-24T09:39:00.001-07:00

Há um monstro em mim

e ninguém pode ver.

Ele já sabe que perdeu,

não tem mais chance de recuperação.

Entretanto, ainda

se esconde aqui,

excluindo-me momentaneamente.

Tomando forma

apenas ao lhe ver.

É quando desperta rancoroso,

aplicando os golpes mais

baixos possíveis.

Não é que ele consegue lhe deprimir toda vez?

em dinheiro

2011-07-18T20:47:00.001-07:00

Bota no crediário

a gente vai pagar aos poucos

e aos poucos

roubar afeto do mundo.

Esquece o que eu te disse.

Só tenho cheques,

época difícil.

Olha assim, não.

É, afinal, mais garantido se pagar por amor

que perseguí-lo.

“Prefiria ter uma doença no fígado,

do que deixar

você me comer toda à noite

mas

só aceito dinheiro

e você sabe disso”

Caía água na conversa de Ramon e Anita

2011-07-12T20:57:00.000-07:00

Meia noite e meia de segunda feira, quando, na cama mesmo, eles decidiram falar sobre o relacionamento. Estranhamente, foi ele que começara.

“Precisamos conversar, não sinto as coisas mais tão bem, quer dizer, não sinto mais as coisas tão assim...você sabe...”. Com as mãos enroladas no cobertor, ele tentara continuar a explicação, sem sucesso. As palavras surgiam em sua mente, mas desordenadas, incógnitas que ele precisava adivinhar. Era difícil e galopante, tal qual uma pessoa tentando montar em um cavalo arredio.

A chuva começara, e enquanto ele se desdobrava para tentar explicar o que estava querendo dizer, Anita só conseguia pensar se tinha esquecido alguma roupa no varal. O som da chuva espancando lentamente o telhado não lhe dava espaço para pensar em Ramon. Finalmente, após uns três minutos de repetições e de ideias circulares, ele soltou algo que a incomodou:

“Tenho medo que seja assim para sempre”.

Só escutando, sem esboçar nenhuma reação, Anita finalmente vira para o outro lado a ponto de encará-lo, mesmo que na escuridão do quarto. A chuva agora aumentara, se havia roupa no varal não importava mais, já estariam molhadas mesmo.

“Medo?” As telhas começavam a fazer um barulho estranho. “Não sei do que você possa ter medo”. A garoa que havia virado chuva agora virava tempestade. “Medo da rotina, medo de passar o resto da vida com a mesma mulher?”.

A tempestade logo venceu a casa, levantando parte das telhas que ficavam bem em cima da cama do casal, deixando água entrar. Mas eles nem deram bola. O jato de chuva caindo diretamente sobre os dois não impediu que Anita tirasse a aliança e jogasse no chão. “Anita, não exagera, não faz isso, não faz isso assim, não assim”, gritou .

Caminhando para fora do quarto, ela foi na rua tirar as roupas do varal, chorando baixo, com raiva dele e de si. Mas, lá no fundo, o mesmo pensamento martelava na cabeça:

“Será sempre a mesma coisa? Para sempre?”

Fica, Fica

2011-07-01T19:50:00.000-07:00

Diz que vai embora e

atravessa a sala toda torta.

Escorrega a mão

até a maçaneta

da porta.

Unhas, lábios, maquiagem a fazer.

Larga.

Espera, olha

para perceber.

“O que sobrou para nós?”

Nada para sustentar,

porta retratos com verdades

que ninguém vai comprar.

Hora é agora para não continuar

mas por que a cabeça

responde:

“Vai ficar, vai ficar”

Carta 11

2011-06-27T07:55:00.000-07:00

Caro, Zé

Um dia desses você me perguntou quando se sabe o momento que acaba o amor. Eu não soube o que responder na hora, esboçei alguma tentativa falha e acabei nos clichês, como “é quando você deixa de se importar com a pessoa”, ou coisas assim. Mas nós somos amigos há um tempo, e você já me conhece, sou daquele tipo que precisa pensar antes de falar, ou até necessito escrever, para organizar as ideias – ainda mais para uma pergunta tão difícil como essa. Então, nada melhor do que escrever essa carta.

A minha resposta a sua pergunta, entretanto, é: não sei. O que posso te falar é que amar alguém não é uma decisão, não é uma escolha sua. Você não pode fazer uma lista de pessoas com quem você pode se relacionar e simplesmente escolher uma. Bom, não é assim que funciona – mas isso você já sabe. Então, talvez a pergunta certa para você no momento seja: como é que foi que nasceu esse amor?

É sempre a partir do passado que se pode olhar para o futuro, não é? E é justamente a partir disso que a gente se dá conta dos momentos juntos, e se realmente vale a pena lutar por eles. Não confunda o amor com um jogo, ou que se tenha certas regras para cada pessoa. Não dá para inventar labirintos na sua cabeça, não dá para se levar pela imaginação quando se trata de pessoas. Quando falo lutar, falo de abrir espaços, de ceder, de procurar entender o outro.

E isso é difícil pra caramba.

Logo, não há um momento certo em que acaba o amor – ou que se sabe que acaba o amor. Há rastros, há pistas, há fatos, que levam a crer nisso. Há o tempo, há toda uma história que vocês montaram e que pode – ou não – acabar lentamente com vocês dois e só depende de vocês dois permitir isso ou não. Não sou nenhuma droga de especialista, mas, você sabe, pelo que eu já passei e acho que também posso falar um pouco a respeito. Não com tanta propriedade, porque, bem, quando se trata de amor ninguém pode falar com tanta propriedade assim.

Mas, você sabe, às vezes as pessoas combinam e às vezes não.

Um abraço,

Lucas F.

À Natureza Danosa

2011-06-15T20:07:00.000-07:00

Hera que tanto gostava de flores não estava ali no momento. Dormia encostada no sofá da sala. Serena. Enquanto isso Renoá balançava a cabeça, a pazinha, a enxada, na famosa posição de quatro, tentando de alguma forma fazer buraco no jardim, arrancar as ervas daninhas no gramado do casal que se mudara há pouco tempo para a cidadezinha. Infestavam o novo pátio, novo tudo, trabalho novo, nova vida que o pessoal da empresa havia prometido. Só esqueceram de falar da quantidade de plantas e de pragas que o esperavam. E Hera gostava de flores, tanto que convenceu seu marido a trazer várias mudas da antiga casa. E a plantá-las. Enquanto ela ficava só dormindo na sala.

Hera tinha também hábitos estranhos, como o de tomar banho de sol pelo menos três horas durante o dia. Apesar disso, permanecia branca como uma folha de papel em que não há nada escrito. Depois tiraria o seu cochilo, pois tomar sol a deixava, de certa forma, cansada. Já acostumado, Renoá não reclamava mais, até desfrutava pois, assim, podia tirar esse tempo livre sem a esposa para fazer as suas coisas, manter seu pequeno hobby de colecionar insetos, empacotando-os em pequenos saquinhos. Já tinha uma coleção. Seria uma herança, bolava plano para que os filhos pudessem estudar biologia, catalogando os insetos. Era assim que ele pensava.

Não era bem assim que ela pensava, mas tudo bem.

Renoá em sua epopéia no jardim conseguiu segurar com sua ardilosa mão uma grande raiz de uma maldita erva daninha. Estranhou de início, porque ela era realmente enorme, e pesada. Mas, mesmo assim, começou a puxar, puxar, puxar tão forte que sua mulher acordou e começou a ser arrastada por alguma força incrível na sala.

E quanto mais ele puxava, mais ela era arrastada. Mais ele puxava, puxava, até conseguir arrancar. Saiu do transe, ouvindo os gritos de desespero da mulher – e sem entender absolutamente nada – entrou correndo dentro a casa para ver o que estava acontecendo. Hera ainda estava atirada ao chão ofegante com os membros deslocados, a pele rasgada como se rasga uma folha, a pele também seca como uma folha que cai no outono sem vida. Já sem vida.

We used to wait

2011-05-31T20:32:00.000-07:00

“So I never wrote a letter

I never took my true heart

I never wrote it down

So when the lights cut out

I was left standing in the

Wilderness downtown”

Crônicas de um repórter novato – parte XXI

2011-05-25T12:22:00.000-07:00

Ando com muita opinião entalada na garganta. É por ali que elas ficam, quando não tenho a oportunidade de me expressar. Ando sem tempo também para escrever textos mais longos, porém, hoje, aqui no trabalho estou deixando os afazeres momentanemanete de lado e tentando esboçar algumas ideias sobre jornalismo. Na verdade, são fatos simples que deveriam ser seguidos por todos nós. O problema é que a “regra” parece ter virado exceção: são mais numerosos os exemplos do como não fazer, do que os de como fazer. Pretendo dividir esse post em tópicos, cada um evidenciando valores que, a meu ver, deveriam nortear o caminho do jornalista.

Colocar-se no lugar do outro

É difícil para qualquer pessoa se desvencilhar de preconceitos, de tratar e observar sem apontar algum julgamento. Como jornalista, entretanto, é necessário colocar-se no lugar do outro, e isso só se consegue se você estiver no mesmo “pé” que ele. Estar atento com o que acontece com o sujeito, seu contexto, seus problemas, seu modo de falar, de agir e de viver. Colocar-se no mesmo patamar é não observar o entrevistado, por exemplo, como alguém que você está ajudando, como se fosse um Deus que “ilumina” um desconhecido. Não. É você deixar seu preconceito de lado e tentar entender a sua história, simplesmente. É papel nosso também não reproduzir os preconceitos que vemos em certos veículos de comunicação.

O olhar humanizado

Não é uma questão de preferência política, ou de a linha editorial de veículo tal ser de “esquerda” ou de “direita” (definições que já não cabem mais, essa já é outra discussão). Trata-se de procurar sempre o lado humano, social da pauta e ver como tal assunto influenciará no cotidiano daquela sociedade em que está inserido. Não é ser conservador, liberal, socialista, anarquista, jornalismo é a profissão onde se trata e se repercute o que acontece com o sujeito em dado momento. Não se trata de escolher lados também, contanto que esteja do lado do cidadão – e isso não deveria ser algo de “esquerda” ou de “direita”. Em um país recente como o Brasil, com uma imprensa que sofreu censura durante um longo tempo, é natural que se observa uma polarização da mídia em que os grandes veículos de comunicação estariam ao lado da censura e da direita e que poucos teriam um viés da esquerda. Para mim, a questão é muito mais profunda que essa, envolve, antes de tudo, a função do jornalismo na sociedade: desenvolver a cidadania, respeitar a ética e prestar um serviço de qualidade a sociedade.

Compromisso com a verdade

É clichê dizer isso, mas os clichês são verdadeiros. O jornalista deve ter um compromisso com a verdade, deve sair com ela, levar para o cinema, pagar o jantar e dormirem juntos. Para o resto da vida. É um casamento. Jornalista mentiroso é jornalista ruim. Não tem outro jeito, sabe. Como se trabalha com fatos, e sabe-se que fatos são verdades, é preciso ir atrás delas de qualquer jeito. É por isso que a apuração é das ferramentas mais importantes para o bom jornalista. E o que é a apuração se não a busca pela verdade? Pegar uma informação não completa, ou errada, e poli-la aos poucos, descobrindo outras facetas, limpando, reduzindo, até chegar na informação diamante bruto, pura. A verdade, nada mais que a verdade.

“A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."

A frase é do escritor e jornalista Graciliano Ramos e é válida para ambos profissionais. Algumas pessoas deveriam tatuar isso no braço, ou melhor, na testa para perceber que “enrolação” não combina com o texto jornalístico, que deve ser, sobretudo, sucinto, objetivo, ainda que a objetividade seja um conceito nunca alcançado. É a linha do horizonte, espécie de miragem, sempre desejada, mas nunca totalmente alcançada. O problema é a implicação que o termo Jornalismo Literário carrega. Tudo bem pegar técnicas narrativas emprestadas da Literatura, mas o jornalismo literário é, na verdade, uma grande reportagem muito mais aprofundada e com um grande trabalho de apuração para que se possa utilizar com crédito a descrição. Para que se possa deduzir através de vários relatos, fatos, como aquela cena aconteceu. Trata-se também de relatar as suas experiências com qualidade, e fiel objetividade. Não há problema de se trabalhar com o “eu” em uma reportagem, contanto que não haja exagero de egocentrismo. Usar o “eu” para falar do outro, ou de algo mais amplo, é o caminho.

Não olhe apenas para o próprio umbigo

O bom jornalismo só se faz em conjunto. Quando se trabalha em equipe, compartilhar suas ideias para um empreendimento, para um novo jornal, é essencial para que as coisas comecem a dar certo. Não dá para ficar olhando apenas para o seu próprio umbigo, se vangloriando da sua ideia. Uma publicação, antes de tudo, é um organismo vivo em que as partes só funcionam como um todo, quando todas compartilham do mesmo ideal. E em uma época em que o as redes sociais estão tão difundidas nada mais natural do que aproveitar essa onda.

Agora me vem essas a cabeça, que me parecem essenciais. Convido os interessados a continuarem essa lista e a discussão nos comentários.

Nem volto

2011-05-20T22:45:00.000-07:00

O que a boca fala

nem conta tanto.

O que dói é a marca

no pescoço.

Ignora e não repete, por favor.

Dúvida nem poema

sabe muito bem

compor.

Eu é que sei.

Eu é que vou dizer.

Vai olhar com a cara de espantada

- fingir tudo, como sempre faz –

e esperar.

Pra vê se melhora.

Mas

nem volto atrás

mais.

Quase

2011-05-16T19:19:00.000-07:00

Devagar, atirou as roupas ao chão.

Depois com o pé nu,

com tudo nu

virou para mim e riu.

Como uma criança

que se esconde,

esnobe, foi até a cozinha.

Só em pêlo, comentou estar com sede e

que precisava de uma droga de bebida.

Sempre risonha correu ao banheiro

enrolando-se na toalha de secar.

Ligou e desligou o chuveiro.

E virou o copo duma vez só.

Voltou para o quarto, fugindo da cama.

Fugindo de mim, catou todas as roupas rapidamente

e rapidamente entrou nelas.

Rapidamente também fechou a porta e foi embora.

Um dengo

2011-05-07T19:51:00.000-07:00

Ela fica toda dengosa quando tá bêbada. Vem correndo para mim, mesmo usando aquele salto alto, e me abraça como se eu fosse desaparecer no instante seguinte. E diz coisas assim, “você é o cara mais legal que eu já conheci, se eu acabar contigo, não deixa isso acontecer, vai atrás de mim e me mostra que eu to errada”, entre sorrisos acolhedores e medrosos. Me faz carinho com a mão, com a parte de trás da mão, circulando o rosto, olhando, me observando, tentando pensar no que falar. A maquiagem perfeita, nada nada nada borrada. O sorriso malicioso me levando a ficar malicioso também. Ela usa uma saia preta que esconde as coxas, deixando só um pouco de fora. Há também a blusinha com alça e o copo de bebida na mão. Os seios empinados, é pequena e toda bonita, escapando com sorrisos por aí. A bebida deixando os nossos corpos mais carentes. Carente por nós. Um dengo só - e para mim.

guardados

2011-05-03T14:51:00.000-07:00

Dá não para negar

que eu e tu

assim, igual a dois + dois,

somos só quatro.

Vou dizer que sim,

afirmando em união

que vamos passar a utilizar

o nós.

E agora não só de vez em quando.

Agora não só para respostas casuais.

Eu, tu declarados em etapas.

Escreve, repete, assina.

Tu, eu completados por aspas.

Em sobrenomes agregados.

Em anéis.

Arquivados

2011-04-30T11:28:00.000-07:00

Eles tomam café adoidadamente

reclamando que o dinheiro

está curto.

Eles mexem nas suas

grandes, modernas e caras

máquinas de xerox.

Eles esperam outros eles

saírem da cena para fofocar,

para começar a falar mal

de tudo que eles não tem.

Eles fazem cópias cópias

cópias cópias cópias cópias

para deixarem em um arquivo

para sempre.

Como ser um bom mentiroso

2011-04-27T19:36:00.000-07:00

Senta lá, Onofre. Senta lá e pega o seu caderno de anotações. Agora você vai entender como ser um bom mentiroso. Na realidade, meu jovem, é muito simples. Há aquela máxima que para ser um bom mentiroso você precisa acreditar na mentira que está contando. Então apenas ter fé na sua mentira é o suficiente? Não, apenas isso não basta. Também é preciso transmitir a mentira de um modo convincente. E, ao fazê-lo, não seja exagerado, não atue, ok? Você não é a porra de um ator. Apenas tente ser o mais natural possível, faça uma expressão mediana (leia-se de confuso, aborrecido) com o seu rosto, e nunca, mas nunca, abaixe os olhos. Seja firme como a mentira que você está contando.

Com certeza dará certo, Onofre. Veja aonde eu cheguei. Não pode duvidar do poder da mentira. Ou melhor, o poder de uma ideia. Uma mentira também é uma ideia, uma ideia que não pôde acontecer. E por ser algo que não aconteceu, uma mentira não pode ter uma grande história e envolver muitas pessoas. Não. Pense em uma mentira como uma pequena cena. Uma sketch. Pode se contar várias mentiras diferentes, mas nunca uma grande mentira. Essa é regra de ouro. Ok?

Olhe para mim, eu não estaria tão bem assim se não soubesse o que estou dizendo. Está anotando tudo? Anote tudo aí. Ah sim, contato físico: para mim sempre foi o mais difícil, como disse antes, nunca abaixe os olhos, nunca desvie o olhar. Na hora de apertar a mão seja confiante, mas não demonstre demais. Se suar, sorria. Ah sim, sempre sorria. Um sorriso confiante sempre abre as portas, as boas portas da mentira.

O problema da mentira é que ela é viciante. Tome muito cuidado nisso, ok? Muito mesmo. É uma droga para usar nos outros e não em si próprio. É muito importante que os outros acreditem em você, mas você não deve acreditar nas suas mentiras. O bom mentiroso segue esses pequenos códigos, ok? Uma mentira realmente boa, bem planejada, concisa e reta você pode ter certeza que ninguém vai querer estragar com uma verdade qualquer.

Não tenho muito tempo se não poderia te ajudar mais. Ok, Onofre?

Gente vai

2011-04-23T19:29:00.000-07:00

Amanhã

Em torno das duas horas.

Vou subir as escadas e chegar até a sua casa.

Abrir a porta, fechar a porta.

Tirar toda a sua roupa de dona de casa.

Depois te esticar levemente na cama.

Com as pernas assim, assim para mim.

Amanhã.

Em torno das duas horas.

A gente vai, a gente vai.

Como se nunca tivesse ido antes.

Amanhã

Amanhã, a gente vai.

A tão falada "bagagem cultural"

2011-04-17T16:24:00.001-07:00

Não é novidade para ninguém que aumentou o número de brasileiros viajando para o exterior nos últimos anos. Meu objetivo aqui não é dar dados específicos sobre a quantidade de pessoas que viajam e etc, mas o fato é que a economia melhorou e assim a classe média consegue um financiamento maior para dar aos seus filhos aquela tão sonhada viagem. Pode ser um intercâmbio, uma trip em família, ou apenas alguns dias de diversão na Europa.

É claro que não é um fenômeno novo. É natural do ser humano querer viajar, conhecer novos lugares, novas pessoas, manter novas relações para assim conseguir uma “bagagem cultural”. Alguns também pensam no currículo e acreditam que uma estadia em outro País vai ajudar naquela busca pela língua estrangeira, tão necessária para aquele emprego.

Tudo bem.

E é importante também estudar em qualquer outra Universidade do mundo, porque o ensino aqui é pior, e, vocês sabem, brasileiro não tem educação. Ou porque lá sim é que as pessoas têm cultura. É verdade, já cansei de ouvir esses comentários de brasileiros que pretendem viajar, ou já voltaram de viagem. Como se cultura fosse algo adquirível, ou como se pudéssemos comparar duas culturas. Como se o ensino lá fora sempre fosse melhor.

É essa conduta de eternos seres colonizados que nos fazem falar essas besteiras sem cabimento. Não valorizamos os nossos trabalhos, as nossas descobertas, porque é sempre mais fácil culpar o que seria a “corrupção enraizada na nossa sociedade”. É claro, todo político é corrupto, toda pessoa que mora em favela é ladrão. Adoramos generalizar nosso povo, e esquecemos de como se forma o conceito de nação. E é sempre mais fácil reclamar do que tomar uma atitude. Acabamos enlaçados em uma espécie de preguiça programada. Se é muito difícil, não vamos fazer. Peraí tem algo errado. Não são os outros que são melhores que nós, somos nós que não fazemos nada a respeito.

Ao invés de valorizar a nossa história e a nossa vasta e heterogênea cultura queremos viajar para a Europa a fim de tirar as mesmas fotos em frente à Torrei Eiffel. Desejamos tomar um café em Paris, precisamos ir para a Oktoberfest na Alemanha, assistir a uma tourada em Madrid. Porque, você sabe, a vida não valeria a pena sem essas coisas.

Meu Deus do Céu.

Esquecemos de uma palavra muito importante nessa ideia de “bagagem cultural” que adquiríamos em uma trip pela Europa: envolvimento. Há um texto muito interessante do pesquisador Ulpiano de Meneses que versa exatamente sobre essa ideia de turismo cultural, tão em voga, principalmente pelas Agências de Viagem. Em uma sociedade que trata a cultura como um “segmento”, ao invés de tratá-la como uma qualificação capaz de iluminar todo e qualquer segmento, a lógica da separação também acaba determinando a existência de usos e funções culturais específicos. É aí que entra a diferenciação entre uso cultural do bem cultural.

De um modo simples bem cultural é o que é vendido para a pessoa em um pacote de viagem, por exemplo. Há aquela metáfora clássica do grupo de turistas que em visita a uma Catedral Gótica encontram uma velhinha ajoelhada diante do altar-mor, profundamente imersa em oração. O guia então bate em seu ombro e lhe diz – “Minha senhora, vocês está perturbando a visitação”. Essa metáfora é autoexplicativa: a afirmação do guia vem ao encontro da explicação de bem cultural, onde não há espaço para uma prática da existência corrente, como a oração. A anciã está de fato perturbando o agora padrão dominante em que o edifício se tornou. Um exemplar arquitetônico de “interesse cultural”. O envolvimento dos turistas com a Catedral é quase nulo, nada mais do que um interesse fugaz que pode ser registrado em uma foto. Não me diga que você vai conseguir estabelecer uma vida cultural ficando alguns dias em uma cidade. Só terá condição de aprofundar-se quando atingir o o quadro da habitualidade, o que, necessariamente, demanda tempo. É o caso da velhinha que possui uma fruição profunda, vivenciada na qual sua oração envolve não só uma apropriação afetiva mas, sem dúvida, também estética.

O que quero dizer com isso é que há muitos brasileiros preconceituosos com sua própria história, e que preferem visitar outros países esporadicamente apenas para possuir aquela foto que todo mundo tem em seu álbuns de Facebook. Ao invés de se aprofundar no seu País, ao invés de parar de generalizar e manter a sua percepção de povo colonizado. Tudo isso me parece um pouco hipócrita, covarde e ignorante – no sentido básico da palavra.

Carta 10

2011-04-16T23:20:00.000-07:00

Lídia cresce rapidamente, já está alguns centímetros mais alta desde a última carta. É verdade, e mais loira também. Obviamente puxou isso da sua família. De mim, com certeza o nariz. Eu tenho belo nariz, você mesmo dizia. Tivemos que comprar roupas novas na semana passada, já que as aulas dela vão começar daqui alguns dias.

Queria que você visse o rosto dela, Arthur. Ela realmente está empolgada, quase não dorme direito. Fala da escola, e de futuros amigos, amigos, amigos. Esse é o problema de crescer sozinha. Acho que, no final das contas, só uma mãe não pode dar conta de tudo, né?

Não falo isso para que você se sinta culpado. Longe disso. Falo isso porque eu preciso falar para alguém. Mesmo que você não vá responder. Falo isso também porque tenho medo, tenho muito medo que as altas expectativas dela não sejam cumpridas.

E se ela não arranjar amigos na escola? E se não gostarem dela por algum motivo banal e excluírem-na?

Você sabe, crianças podem ser tão cruéis. Eu era assim, até. Solitária pra caramba, Arthur, mas a Lídia não, a Lídia quer ter tantos amigos. Não sei como agir o suficiente e sei que você saberia exatamente o que me dizer nessas situações. Tudo iria ficar bem de alguma forma.

Agora já não tenho certeza. Agora que você está longe não dá para ter certeza de nada.

Junk

2011-04-13T21:25:00.000-07:00

"Motor Cars, Handle Bars

Bicycles for Two

Broken Hearted Jubilee

Parachutes, Soldier Boots

Sleeping Bags for Two

Sentimental Jamboree

Buy Buy

Says the Sign in the Shop Window

Why Why

Says the Junk in the Yard

Candlesticks, Building Bricks

Something Old and New

Memories for You and Me

Buy Buy

Says the Sign in the Shop Window

Why Why

Says the Junk in the Yard"

- Sabia que você era muito mais interessante solteira?

2011-04-11T21:09:00.000-07:00

- Ahn, como assim?

- Sei lá, antes só de te ver dançar na minha frente, eu já passava mal. Parecia louca, mas sabia que não era louca. Era doce e livre. Acho que sinto falta de te ver livre.

- Você não gosta é de me ver com o Tomaz, né.

- Nada a ver. Um cara não pode gostar de apenas assistir a uma mulher dançando?

- Não quando se trata de nós dois...não quando...você sabe, não vou ter essa conversa novamente.

- Não estamos tendo aquela conversa, eu só fiz um comentário. Um simples comentário. Você sempre foi mais interessante solteira. E você sabe disso.

- Não dá para uma garota ser solteira para sempre.

- Eu quase chego a me arrepender...

- Se arrepender?

- É, eu tive a chance, mas eu...eu nunca quis te ver presa. E eu sempre imagino aqueles momentos sem compromisso que nós tivemos, esses momentos que ficaram soltos em algum lugar entre nós. Que não evoluíram somente porque um de nós não quis. Eu. Eu não queria te ver presa, eu não queria te tornar desinteressante. Por isso acho que o que tive com você nunca será igual a qualquer outro relacionamento que eu possa vir a ter.

- .....

- Entenda, não é que eu não goste do seu namorado intelectual...

- ....

- Aposto que ele deve ser o máximo te mostrando todos aqueles filmes antigos.

- ....

- Todas as músicas hypes.

- ....

- Enfim, eu só queria dizer isso.

- ...Ah, Renato...

- .....

- Ah, Renato, algum dia nós vamos tomar jeito?

A quem nada atenua

2011-04-08T22:19:00.000-07:00

Gosta de me ver como

se não percebesse.

E interpretar dos meus calos,

os seus descasos.

Jogar na cara:

Sempre, nunca de vez em quando,

tudo que eu mereço.

- E eu mereço?

Depois dorme e acorda;

sem nenhuma problema;

sem nenhum arrependimento.

Enquanto a maioria da gente não consegue pregar o olho à noite.

Só o triste

2011-04-04T21:49:00.000-07:00

Logo após agarrá-la pela cintura,

sentir a respiração brutamente no

pescoço, seio, barriga.

Os dedos escorregando suavamente

entre os fios de cabelos que

também escorregavam suavemente

para as costas.

Depois de rolar esboçadamente

pelo carpete no meio de copos,

no meio de pratos.

(que ela havia anteposto, antes, juntamente também

antes com o filme de boxe que assistimos em PB)

Mesmo após o corpo

sobrepor o outro.

Mesmo após completar-nos

sem sentimento.

Ela só sentia o triste.

Era tão visível que só sentia o triste.

Aquele dia durante o banho é certo que ela chorou,

mesmo afirmando que não.

(não?) aprendizados

2011-04-02T23:04:00.000-07:00

Caiu com os olhos agora menos loucos

2011-03-26T22:52:00.000-07:00

Elisa não gostava de arrumar a casa e era tudo uma tremenda bagunça. Os lençóis atirados em um canto da sala esperando dias para serem lavados, sacos de lixo empilhados e as gaiolas dos pássaros levando semanas para serem trocadas. Eu chegava no fim de tarde, começo da noite, e ela nem para me perguntar sobre a rotina. Quando ligava para o trabalho quase sempre era para me dar ordens do que trazer quando chegasse em casa. Cigarros, cerveja, e “qualquer coisa”, como ela dizia, para comer.

Mesmo assim tentava convencê-la a procurar emprego para a gente tocar a vida e também dizia para começar a freqüentar as reuniões de AA, apesar de eu também acabar bebendo boa parte da noite para aturar, para nos aturarmos durante aquele tempo. Eu lhe digo, eram coisas loucas, sabe. Tínhamos pintado a casa logo depois que nos casamos, isso um ano antes desses acontecimentos, mas a parede agora estava toda engordurada e carregava até uns desenhos bizarros de pessoas voando em campos verdes observadas por um sol com aquele sorriso feliz que Elisa desenhava quando estava muito bêbada.

Isso acontecia sempre na sexta-feira à noite e se estendia até domingo. Era quase um costume: ligar o som no volume mais alto, tomar tudo que tivesse na geladeira, vodka, batida de rum, cervejas. Amar é uma palavra complicada, mas acho que sim, acho que eu realmente amava Elisa. A gente ama e tenta nos convencer, hoje penso que eu bebia tanto porque eu queria estar com ela, me sentir como ela. A gente ama e tenta nos convencer sempre. Costumávamos fazer muito sexo nessa época, coisas que os vizinhos comentavam baixo depois, ao me ver saindo do trabalho na segunda-feira completamente quebrado com a gravata, o paletó e o cabelo com gel. “Eles parecem animais”.

E foi em um domingo à noite, com a música alta e uma garrafa de tequila atirada no sofá rabiscando na parede que Elisa começou a chorar, a chorar desesperadamente, molhando boa parte dos seus cabelos pretos. Estava só de calcinha e de sutiã, fazia muito calor e os mosquitos nos picavam. “Eu não aguento mais, eu quero ir embora. Você me prendeu, eu nunca quis casar com você. Eu não quero ter uma casa”, ela gritava jogando a caneta para cima de mim. E vindo ao meu encontro, ela tentava me golpear, com os dois punhos totalmente cerrados, a cara de louca. Eu nunca a havia visto daquele jeito. Comecei a gritar e a dizer que ela estava bêbada e que a gente não poderia continuar vivendo assim. “Elisa, não dá mais, não dá mais. Para, para!”. Mas ela não poderia, não conseguia.

Foi então que bruscamente pegou a garrafa já vazia de tequila e tentou me golpear fortemente, um ataque frontal, direto. Por sorte, eu estava menos bêbado, e mesmo tonto consegui desviar. Agora ela era que estava resvalando, fora de si, pedindo ajuda. Dei um soco de punho fechado no estômago. Não foi bonito de se ver, não era algo bonito para se fazer, mas fiz. Ela vomitou sujando toda a parede com os desenhos malucos. Depois me olhou, e caiu no colchão instalado no chão. Parecia com sono e menos louca agora, quem sabem realmente menos louca agora.

Diálogo só

2011-03-22T20:07:00.000-07:00

Qual o problema de conversar comigo.

Comigo o problema é conversar sobre o quê.

Quais coisas. Quais coisas que você quer fazer.

Agora, pode ser agora? Eu realmente gostaria que fosse agora.

Vai dizer que não dá mais. Não, vai inventar que não quer mais.

Nem para fingir, fingir que ainda tem fé em se importar.

Ou mentir, mentir para alegrar.

É bom, é bom de pensar que ainda poderia dar.

A gente vai se deitar nos trilhos e dormir um pouco.

Tal qual um trem antes de descarrilar.

Só pelos velhos tempos, só para ter o que fazer antes de ir embora.

Como se estivesse alçando vôo

2011-03-16T20:27:00.000-07:00

Lá estava Elaine ao lado de Eriberto, deitados na cama, cama arrumada com os lençóis completamente limpos. A luz fraquinha, de lâmpada de 20 watts pendia no abajur na cômoda perto do guarda roupa. Parecia um mini pôr do sol alaranjado, que também se deitava no escuro, escorregando a pouca energia elétrica.

Mesmo deitada há tanto tempo seus olhos insistiam em se manter abertos, encarando a noite, pregando peça de que estavam fechados. Ao contrário de Eriberto que dormia ao seu lado, como uma criança. Nenhuma parte do corpo magro de Elaine tocava em seu companheiro. Seus grandes braços estavam juntos embaixo do travesseiro como se escondesse algo nas mãos. Ali, deitada de lado, quase que encolhida, conseguia ver a porta, graças a luzinha. Deus, como ela gostaria de dormir. Deus, como ela gostaria de sair da cama, caminhar até a cozinha e pegar um copo de água. E ela nem estava com tanta sede assim. Ela também gostaria de depois de pegar o copo, abrir a outra porta, a da rua. E caminhar livre. Solta. Encontrar a janela no corredor do prédio e abrir.

Assim, com todas as portas escancaradas e com os olhos abertos durante a escuridão do quarto, ela conseguiria manter a calma. Já poderia sentir o vento da janela, o pequeno pulo para o inconsciente. As nuvens misturadas com a sede, a luz laranja queimando seus pensamentos, tudo apagando. Tudo desmoronando, a sensação de cair e depois pairar, justamente como se estivesse alçando vôo.

Guião 001

2011-03-07T22:11:00.000-08:00

Ontem eu tive uma ideia para o que poderia ser um roteiro, mas...você já sabe qual é o problema das minhas ideias. Digamos que eu tenha um bom começo e, pode se dizer, tenho certeza que é um bom começo. Já sei até a cena que abriria o roteiro, imagine: é um personagem cansado, ele realmente não consegue dormir. É, há dias que ele não dorme, nada consegue apagá-lo, os remédios já perderam os efeitos. Ele está lá de saco cheio no seu trabalho com aquelas olheiras gigantescas. Consegue ver isso? Então, ele está lá putamente entediado. Vamos chamá-lo de Felipe. Ok? É só um nome provisório, sei que é um nome idiota, mas adotaremos esse por enquanto. Então, ele está lá tipo um daqueles mortos vivos, quando depois do expediente, resolve ir a um shopping da redondeza jantar. Lá, mais uma vez sem nada para fazer, ele liga para uma de suas amigas, talvez um caso esporádico, algo que não deu certo, mas que ele, por carência, ou por alguma coisa má resolvida entre em contato. Ela não atende, e então sem nada mais para fazer ele vai ao cinema. Há muito tempo não ia. O filme não importava, ele só resolveu ir, digamos assim que o tédio o levou para lá, ok? Eu sei que é uma resposta rasa, eu sei que pode ser uma das motivações dos personagens típicos dos últimos filmes medíocres da Sofia Coppola, mas o Felipe simplesmente resolveu ir ao cinema. Uma vez lá, assim que as luzes apagam e o filme começa a se projetar ele simplesmente apaga. Tem as duas horas de sono mais belas de suas vidas. Foram apenas duras horas de sono, mas que, para ele, valeram como duas ou até três noites de sono. Então, magicamente, assim que os créditos finais começam a surgir ele acorda. Revigorado, sem entender nada. Completamente confuso, ele resolve pegar a próxima sessão a fim de entender o que acontecia. Na verdade, essa parte ainda está confusa. Não sei se devo prendê-lo mais a essa dúvida e fazer ele pegar a próxima sessão no dia seguinte, ou que deva ir no mesmo dia. Enfim, o que importa é que ele vai pegar a outra sessão e vai dormir, magicamente, nela e acordará bem disposto nos créditos. Não que seu sono tenha melhorado ele só consegue dormir quando vai ao cinema. È nesse ponto que parei. Pode falar a real, cara. A premissa é interessante? Estou com um milhão de ideias na minha cabeça e elas não param quieta nenhum instante.

Mergulho noturno

2011-03-01T20:45:00.001-08:00

hoje acordei

.....vo

.........vo

.............vo

.................vo

......................mitando

um amor nojento.

porque, naquele momento,

estava sonhando com você.

Like a bridge over troubled water

2011-02-24T21:08:00.000-08:00

Quero morrer ouvindo essa música. E continuar ouvindo em outro lugar.

Alois

2011-02-21T20:05:00.001-08:00

Ela acabou de me perguntar qual era o meu sobrenome mesmo. E antes, ela já havia perguntado duas vezes. Estava sentada em sua cadeira, com uma expressão feliz, mais ou menos igual a alguém que sabe algo importante e não quer contar para ninguém. E então me perguntou do nada, como se fosse dizer “boa tarde” ou me questionar como estava a faculdade: qual é o seu sobrenome? Não sabia exatamente o que dizer, primeiro soltei alguma brincadeira idiota e ri. Mas vi que ela franzia a testa e me encarava, me olhando de longe, à distância. É certo que estava velha, mas ainda era ativa e cuidava do jardim sempre da melhor forma possível. Toda a vizinhança elogiava. Todos tinham inveja. Demorei a acreditar no que estava ouvindo, mas respondi. Anathel, vó. Anathel como o seu. Anathel é um belo nome ela diria e se levantaria da cadeira para pegar um pouco de chá. Chá gelado como ela gosta. E seguiu até a cozinha, e então me lembrava de quando era criança, e de quanta vitalidade ela parecia transparecer. Agora, assim, caminhando devagar, com olhar distante e com extrema dificuldade em colocar o chá na sua xícara de porcelana. Os azulejos zelosos me traziam saudade e medo. E então, ao virar e voltar a olhar para mim ela toma um susto e deixa a xícara cair no chão. Ela toma um susto e começa a gritar. A gritar desesperadamente. Quem é você? Quem é Você? Quem é Você?

Os olhares desviados são as verdadeiras testemunhas - Teoria número trinta e três

2011-02-21T18:38:00.000-08:00

Depois de um tempo, comecei a me tornar um profissional em perceber alguns olhares. E, entre eles, o que mais me chama a atenção é o olhar rebaixado, envergonhado, o olhar que foge. Não no bom sentido, não aquele olhar de dois amantes que se buscam em enquadramentos diferentes, que se caçam e se escondem. Não, o que falo aqui é do olhar medroso, o olhar covarde.

E esse é o pior tipo de olhar que existe.

Talvez seja por isso que me marca, por ser o pior tipo que existe. E também porque já o vi demais, e isto quer dizer que já passei por algumas situações complicadas com algumas pessoas. E, na minha humilde opinião, a prova de que você está certo em algum conflito é quando a pessoa passa por você e lhe enxerga, mas, desesperadamente, foge com os olhos. Como uma ratazana que se vê ameaçada, ela se esconde em qualquer beco, toma qualquer caminho. Os olhos fujões são só a testemunha de que você estava realmente certo sobre a índole de tal pessoa.

Carta 09

2011-02-19T20:20:00.000-08:00

É uma pena você ter engordado uns 10 kilos aí na Europa, aposto que suas roupas nem lhe cabem mais. Que coisa não? Mesmo assim aposto que ainda apronta as suas loucuras e que pega caras de todos os países possíveis. Eu sei como você pensa, já posso ver as suas fotos no facebook, o cabelo meio pintado e aquela cara de louquinha, com a língua para cima fazendo pose. Em alguma festa maluca em Madrid. Gastando o dinheiro que seu papai lhe deu com bolo de maconha em Amsterdam. Transando com diferentes caras em albergues, rezando para não engravidar. É, realmente uma droga. Peço que não me escreva mais, ok? Não quero saber porra nenhuma de você e essa tal de viagem de autoconhecimento que vendeu para mim. Vá a merda. Vá ao raio que o parta. Pessoas como você precisam sair do lugar em que estão para descobrirem o fracasso que são. Mesmo que eu já tenha a avisado há muito tempo. Sim, alertei que uma viagem qualquer lugar não necessariamente mudaria todo o seu conceito em relação ao mundo, a não ser que você queira. Mas o que eu posso fazer se você nunca me ouviu, infelizmente. Ou felizmente. Não estou mais a fim de papo e não quero saber sobre os seus novos amigos, sobre os devaneios que tem a olhar para a porra do lago e muito menos saber de todas as fotos que tirou em pontos turísticos. Afinal, você precisa disso para guardar no seu álbum virtual. Pequena gartoa virtual, bem, você é um canal que não quero mais assinar.

Até nunca mais,

Lucas.

Céu às 3 da madrugada

2011-02-16T21:56:00.000-08:00

Entre os lençóis,

seu reflexo no espelho lá do alto.

2 copos de cerveja

e cigarros.

A música que ela trouxe toca no aparelho.

Nubla-se com a cama:

apenas as coxas de fora.

“Coxas brancas como você

uma vez disse”

E mostra os dentes amarelos.

Do espelho dá para acompanhar

os cabelos ruivos pintados,

o lábio colorido de vermelho.

Não são coxas nada feias.

E logo você se vê lá no espelho também,

como se fosse céu.

E não há mais nada para se preocupar.

Apesar de tudo, mais uma vez

2011-02-11T20:15:00.000-08:00

Do mesmo modo,

apesar de tudo,

ainda beijou-lhe o rosto

e esticou o sorriso amarelo

beirando a satisfação.

Tal qual alguém que precisa de aceitação

para se alimentar.

Depois, limpou os lábios a modo de tirar o gosto de sua pele.

Ainda incontida suspirou para si mesma.

Se remoendo com misto de nojo e inquietação.

Não sabia dizer não.

Não sabia dizer sim.

Caminhou até fora do estabelecimento e olhou para o céu.

Enjoada e silenciosa apesar de tudo

sim, apesar de tudo,

se despistou mais uma vez.

Que há de desabrochar

2011-02-02T20:46:00.000-08:00

Eu queria dizer tudo aquilo agora.

E depois nós dormiríamos na cama,

na cama improvisada que eu montei para nós.

Isso lá pelas 20 para as três da manhã.

Ninguém teria que acordar cedo no dia seguinte mesmo.

Ficaríamos brincando de juras de amor, brincadeiras tão sérias

que fariam nossos corpos se amaciarem.

Brincadeiras tão honestas que faria nossas mentes

viajarem.

Para outro lugar,

para outra instância.

Confundindo tudo com sonhos que não aconteceram.

Planando pensamentos rebeldes; fundindo e

pronunciando o dia que há de desabrochar na nossa frente.

Jornalista também deve duvidar

2011-02-01T12:37:00.001-08:00

Realmente gosto de jornalismo, mas tenho medo que ele não goste de mim. Já tem algum tempo que, intimamente, tenho pensado se não deveria tomar um outro caminho, se não deveria desviar da rota da comunicação. É um pensamento fraco, confesso, mas que, minimamente, tenta me convencer de que o jornalismo em geral não goste de indivíduos como eu. Veja, você pode achar que estou falando abobrinhas e que é um pensamento tolo e narcisista de um jovem universitário de classe média metido a cult – mas que no fundo não passa de uma farsa.

Tenho alguns motivos e vou tentar explaná-los com clareza, coesão, e essas coisas que meus amigos jornalistas sabem tão bem. Alguns são extremamente pessoais – e com esses não peço que concordem ou que discordem, apenas que reflitam – já outros são fatos que, ao meu ver, podem originar problemas sem soluções para a nossa classe (se é que podemos chamar assim).

Jornalismo na teoria é uma das profissões mais bonitas e mais necessárias para o funcionamento da democracia em uma sociedade. A figura do repórter visionário atento as mudanças, aos conflitos de toda instância e aos problemas da sua contemporaneidade é altamente simbólica. É o repórter – e o que ele produz, a reportagem – os instrumentos mais importantes na profissão. Logo, seria nossa função, ou mais, seria nossa obrigação buscarmos isso. O quê se vê, entretanto, é o abandono da figura do repórter, a desvalorização da observação, das entrevistas e de pesquisa apurada. Não somos mais incentivados a isso e, cada vez temos menos exemplos a seguir nesse sentido. A ultravalorização de monitoramento de redes sociais, da divulgação da notícia em primeira instância nos rouba o tempo que poderíamos gastar fazendo o que realmente é a pedra fundamental do jornalismo.

Olha só: não sou um romântico saudosista. Não acho que devemos sair da frente do computador, apagar todas as contas em redes sociais, enfim. Não. Ao contrário, podemos utilizá-las como mais uma ferramenta que pode nos auxiliar na apuração da notícia, na busca de aprofundamento da reportagem. Entendo a importância da enorme popularização de blogs relacionados a notícias, assim como de sites independentes, e suas divulgações através de canais de comunicações como o twitter ou o facebook, mas apenas isso dá certo? Há muitas coisas sobre as pessoas além do facebook e do twitter. Não somos apenas uma página na internet e nossos gostos mudam quase que diariamente, nem sempre nossas ações refletem no campo virtual.

O que percebo é que as faculdades de comunicação, essas sim, refletem a nossa mediocridade: a maioria das disciplinas nos levam ao apuro da técnica: como escrever o lide para o jornal, para o rádio, para a TV e agora a para a Internet. Como se portar em frente a uma câmera, como falar no rádio, como gravar um vídeo para a internet, como fazer um gráfico para deixar aquela matéria de jornal mais ilustrada e, assim, mais atraente. Não produzimos reflexão em cima dos textos, das notícias, não buscamos saber porque aquele fato aconteceu, e o que pode acontecer em decorrência dele. Poucos nos falam isso durante a faculdade, poucas pessoas nos instigam a duvidar das coisas.

É nesse ponto que eu queria chegar.

Há aquela máxima que circula pelo imaginário coletivo em torno da figura do jornalista: ele precisa ser aquele indivíduo curioso, que precisa saber de todas as coisas que acontecem no mundo todo, ele também precisa estar na moda, precisa estar atento a tudo que acontece em sua volta e deve trabalhar muito mais do que precisa , normalmente, por uma miséria. Sim, amigo jornalista, isso já faz parte de você, depois de tanto ouvir. Como se tivesse que viver nos intervalos do trabalho. E como você trabalha – na maioria das vezes sem nenhum reconhecimento de um chefe também acostumado a esse imaginário coletivo.

Não acho que o jornalista deva ser apenas curioso, e que precise estar atento a todas as notícias que acontecem no mundo, e que deva saber de tudo, decorar todas as siglas, todos os nomes dos ministros do governo federal. Também não deve valorizar a sua falta de tempo que não lhe dá condições de absorver o que acontece na sua vida e que também ajuda a lhe formar como indivíduo. Mais do que curiosidade, o jornalista precisa saber duvidar. Porque é da dúvida que vem a inquietude e o questionamento, e essas duas atitudes são as responsáveis pelas melhores realizações no nosso campo. Pois não deixam você se acostumar, e o levam a pensar e refletir em cima daquilo que está acontecendo ao seu redor.

É nessa parte que penso que eu gosto do jornalismo, gosto dessa minha capacidade de observar as coisas, dessa minha consciência de como se produz hoje em dia e de como, na minha opinião, deveria se produzir. É por isso que fico desanimado, pois realmente não vejo um caminho bom no futuro onde a maioria de nós seremos seres acostumados em seus dois empregos tentando sobreviver, produzindo cada vez mais rápido, cada vez mais em escala.

Os mais crédulos e acostumados dirão que sou idealista e que o mercado (sempre ele) é cruel e que não dá chances se você ratear. Mas quem forma o mercado? Quem forma os veículos de comunicação? São pessoas. Pessoas que não são apenas perfis em redes sociais e que não se limitam em 140 caracteres. Se pessoas possuem a capacidade do raciocínio elas também podem discutir, elas também podem questionar. Nem que seja um pouquinho, nem que seja para mudar uma ação. Tenho certeza que até uma pequena ação pode refletir em alguma forma na sua vida.

Se perde

2011-01-25T09:32:00.001-08:00

Não escapa do desassossego,

da automartirização.

Finge que pensa direito

mas esquece de todos os fatos,

pois preenche tudo com nãos.

pois escurece a visão

a cada contratempo desarrumado

a cada letra desastrada.

Os outros dirão:

“Tinha tudo para dar certo”

Se soubesse olhar não apenas a contramão.

Me liberta

2011-01-23T17:54:00.000-08:00

Ela parece tão feia nesse vestido novo que ela comprou, tá mais gorda, mais cheia, mais cheia de coisas que eu nunca antes tinha visto nela. Coisas que eu nunca tinha observado na sua pele tal como manchas meio amareladas, outras meio amarronzadas demais, todas pulando nos meus olhos, todas dançando sob o sol forte de janeiro, afinal quando ela decidiu comprar esse maldito vestido para usar para essa droga de festa em que sou obrigado a ir. Droga de festa e maldita seja a sua responsabilidade sobre nós, que maldito seja a droga de comportamento social que nos impõe as mais desvairadas regras possíveis. Não quero saber a hora em que eu devo chegar, com que roupa eu devo ir. Por que eles tem que escolher todas essas coisas? Por que eu não posso fazer o que bem entender? Por que, então Elisa, eu tenho que sair com você assim. Esse não sou eu. Essa não é você para mim. Ainda mais nesse vestido, ainda mais nesse vestido. Ainda mais nesse vestido.

Vai ficar tudo bem

2011-01-20T18:16:00.000-08:00

O céu estava estrelado lá fora graças a garoa que havia caído no fim-da-tarde. Várias luzinhas piscando por entre nuvens cada vez mais esparsas. Você sabia que há mais estrelas no céu do que grãos de areia na praia? Lembro-me de ter escutado isso de minha irmã há muito tempo. Eu ri da cara dela, como de escárnio, mas acho que agora eu realmente compreendia. Estava estrelado, e quente para burro dentro daquele táxi. Mesmo com todos os vidros abaixados podia-se sentir o bafo que parecia grudar nas poltronas de couro. Se não fosse o céu me distraindo eu poderia estar muito mais irritado. Helena me dava a mão, enquanto eu olhava para o céu. No rádio estranhamente tocava alguma canção do Lou Reed. Já passava da meia-noite. “Você vai ver, vai ficar tudo bem”, ela dizia. O carro a uns 80 km/h varria sua cara de recém acordada. Ela era toda preocupação.

Não houve tempo de se maquiar, ou de colocar alguma roupa melhor. Talvez a gente conheça realmente uma pessoa quando não se há muito tempo para essas coisas. Se for esse o caso, a cara dela era um tapa na minha de “eu não estou nem aí”. E eu não estou nem aí enquanto olho o céu: simplesmente porque há muito tempo não temos contato e no meio da noite o telefone toca. Não sabia como agir, mas quando vi já estava dentro do táxi, a espreita, olhando o céu. Aquelas estrelas. Tentava me lembrar de algo que pudesse valer a pena, e pensar em algo para dizer quando chegasse ao hospital, mas nada, nada aparecia.

Foi quando do céu, também se desenhou uma espécie de lembrança. Algo a ver com a areia, aquela história da minha irmã. Do nada me lembro da praia, e ela com apenas 12 anos. “Mano, você sabe que há mais estrelas no céu do que grãos de areia na praia?”. Ela pega um punhado, e deixa o vento levar. Eu rio, e falo algo como, “não pode ser, há muita areia no planeta todo”. Ela fica meio irritada, mas sorri. Parecia com medo também. “Isso quer dizer que a gente é muito pequeno , que a gente não é nada. Quase nada, talvez um pouco maior do que um grão de areia”. Eu que nunca soube muito o que falar, emudeci. Aquela consciência tão grande para uma criança me deixou meio assustado. Eu, apenas dois anos mais velhos respondi com uma tapa de leve no ar, como se quisesse afastar o assunto.

É quando ela entra na cena e diz, “vai ficar, tudo bem, Mariana”. E aperta a sua filha, a minha irmã, de encontro aos seus braços. O céu também está estrelado como se fossem grãos de areia se remoendo de dor.

“Vai ficar tudo bem?”

Aquela que sempre sentava com as pernas cruzadas

2011-01-05T20:19:00.000-08:00

Era meia noite e pouco quando o tédio veio lhe bater a porta. Abriu, recostou-se na cama e começou a ler o jornal. 32 mortes no último feriadão, isso só no estado. Era tarde demais para algumas pessoas. Leu os nomes que estavam citados um a um, na notícia enorme, que ocupava um pouco mais da metade da lauda. Começou a pensar como seria interessante a vida de cada uma dessas pessoas, começou a pensar também em quantas coisas elas deixaram para trás – e isso nem sempre significa lamentação. Viu um nome que lhe chamou a atenção: Ana Munareto. Ana. Munaretto. É claro, da época do colégio. Era dessa época que ele a conhecera. Aquela guria que sempre sentava com as pernas cruzadas. Aninha. Poucas amigas, poucas falas. Ao lado do nome dela, a idade: 24 anos. Ela morreu indo para a praia, afinal é verão. E o sol torra todo mundo lá fora. Aninha felizmente não era de falar muito.

Meu bem

2011-01-03T18:49:00.000-08:00

Você tem que parar de pedir desculpas.

Não espalhar sorrisos aos quatro ventos

como se estivéssemos dentro de uma propaganda de margarina.

Dominar o receio

de não ter desassossego, articular com seus medos

todos os contratempos, os desalentos e

esquecer que está no meio.

De tanta coisa.

De tanto sono.

De tanta espuma.

De tanto afeto.

De tanto concreto

Bem,

É preciso desacordar todos acertos

e todas as noites pirar um pouco.

Só assim a gente piora para depois sim, melhorar.

Dos 3 anos

2010-12-17T13:02:00.000-08:00

Sempre se tratou de sentar na cadeira e escrever. Não importava o jeito, contanto que fosse bom, prazeroso e em busca de certo estilo. Escrever uma história é organizar uma narrativa, e uma narrativa, é, basicamente, contar. E, ao fazer isso, você gera tudo: tempo, receios, certezas, esperança. Por isso a ficção é vida. E vice-versa. Literatura é uma arte – e talvez a mais nobre de todas – também porque espelha todas as vicissitudes do ser humano, as modificando, criando algo novo. E é arte também porque as ferramentas para se escrever são acessíveis a qualquer pessoa. O que você precisa? Uma caneta, um papel, e pronto. Um teclado, um programa de Word e pronto. Levando em conta que a pessoa já saiba escrever, ler e etc, é claro.

Daí depende do tempo em que se investe nessa ação prazerosa e ardilosa que é escrever. Na realidade, se você gosta de escrever, você tem que escrever sempre. É necessário que essa vontade esteja em sua mente todo o tempo. Se realmente quer fazer isso da sua vida, você, nem notará que realmente pensa em como narrar uma história enquanto está dirigindo o carro, ou tomando banho. Haverá cenas da sua vida que ficarão na sua memória e que servirão como alimento para as possíveis futuras ficções. Assim como tudo que você lê, que você devora.

Entretanto, não acredito que um escritor tenha que viver algo para escrever sobre esse algo. É isso que difere um escritor de um jornalista. Esse último realmente necessita presenciar um acontecimento para escrever tal reportagem, precisa recolher dados, respeitá-los. Há certas regras que não podem ser modificadas no discurso jornalístico, mesmo que você seja o mais vanguardista de todos.

Sinto que fugi um pouco do assunto. Na realidade, gostaria de falar que só agora começo a entender o que é realmente o Contagens. Depois de três anos escrevendo vários tipos de texto.O Contagens não é um blog de um cara que gosta de escrever. O Contagens também não é um blog de um estudante de jornalismo que quer exercitar a escrita. O Contagens é o blog de um cara, que estuda jornalismo, e que precisa escrever ficção. Um cara que realmente quer ser escritor e também jornalista.

Melhor longe

2010-12-15T20:28:00.000-08:00

Ela me disse que eu iria adorar Londres, que estava na minha cara. Falou também que o tempo em Paris era louco. E que o jeito de ganhar os franceses era não falar em inglês com eles. Me deu, ainda, algumas dicas sobre o meu cabelo, disse que eu precisava urgentemente de um hair design, que todo mundo estava consultando essas pessoas e que elas realmente saberiam o que fazer comigo. Falou que isso seria a cura para as minhas dores de estômago. Ficava me perguntando por que razão eu não havia a visitado na Europa, embora ela soubesse que essa não era uma oportunidade viável para mim. Fazia cara de magoada, como se ela realmente estivesse magoada. Dobrava os olhos para baixo e levava junto as bochechas, como se tudo fosse cair. Mas apenas por alguns segundos. Em seguida já erguia todo corpo novamente, falando sobre os inúmeros passeios em vários, vários museus. E tudo que eu teria perdido em não ter ido vê-la. Lá embaixo, perto do esôfago, os ácidos irritadiços queimavam as peles a todo vapor. E eu - que a princípio me conhecia tão bem - implorava para que Regina fosse logo embora dali.

Três valiosas lições

2010-12-14T20:16:00.001-08:00

Vozerio

2010-12-12T20:54:00.000-08:00

Agora, é verdade:

eu já ouço a voz

novamente.

Aquela voz que me encobrira os dentes.

Que me cerrava a boca e

fazia-me tremer, trancar

os pulsos com rigidez.

Sim, é verdade

que eu já ouço

essa voz mais uma vez.

É, ficou claro que entre momento e outro...

até podia se tratar de ilusão.

Mas isso, amigo, é só insensatez.

E, você sabe, é o nosso jeito.

Essa vontade de não ter defeito.

Voz que dorme voraz debaixo do leito.

Você sabe que ela não é ilusão.

Meu pequeno frasco

2010-12-08T19:19:00.001-08:00

Queria descrever Eliana como alguém que sempre usou aquele vestido azul com as duas alças compridas sem decote – tudo que ela mostrava era o espaço bonito que ficava entre os seus seios e o pescoço. Queria descrever ela assim porque é uma das lembranças mais remota que tenho na minha cabeça sobre ela. Faz parte da época em que costumávamos passear apenas nós no sítio do tio João, meu tio, irmão do meu pai, ambos já falecidos. Queria falar de Eliana assim, mas tenho medo de começar a descrevê-la e limitar ainda mais meu pensamento. Sou do tipo que guarda as coisas em pequenos frascos; gosto mais das frases curtas que explicam grandes coisas, de uma ideia “menor” para uma ideia “maior". Conceitos, não? Por isso acho melhor falar sobre a expressão incutida em seu sorriso, espécie de droga que se desdobrava de trás para frente, e que fazia os músculos do rosto dela se estremecerem e ficarem todos empolgados por aqueles pequenos segundos de orgasmo facial. Tipo de droga porque – desculpe o trocadilho clichê – me viciava. E eu poderia ficar horas tentando encontrar alguma pista que explicasse o porquê daquela expressão. E até hoje passo horas tentando entender como eu nunca consegui esquecer isso.

Com o par quebrado

2010-12-05T21:17:00.001-08:00

Voou com guarda chuva para cima de mim.

Secou os lábios levemente molhados

na minha camiseta primeira vez

usada;

Ninguém mais sabia o que dizer

àquela altura da noite.

Tirou os sapatos de salto alto verdes escuro

(com a maior classe do mundo)

E me disse tchau. Leve com a mão.

Ela me disse tchau.

E foi caminhando de pé no chão

segurando o par quebrado

até virar a esquina.

Para passear amanhã

2010-12-02T18:52:00.000-08:00

- Ah, quase me esqueci...esse é o novo estagiário,

- Renato, prazer.

- Prazer, Sílvia.

- Então, Laís, o Renato é inteligente?

- Boa pergunta..acho que ainda vamos descobrir..

- Você é inteligente Renato?

- Gosto de pensar que sim...

- Me lembrei agora, Silvia, que ainda não o levei para passear, para conhecer todo o ambiente..

- É verdade, ainda não fomos..

-Vamos fazer assim, eu vou ficar te observando e fazer um relatório depois de um mês para ver se você é inteligente.

- Ok, então, Sílvia.

- Renato, vamos passear amanhã, tá?

- Vamos

- Outra coisa, não adianta ter só um rostinho bonito como o seu..e um corpo legal para trabalhar aqui, viu. Você tem que ter cérebro.

- Eu tenho cérebro e...

- E tem que saber ouvir..ok? Laís, será que eu posso levar ele para passear amanhã?

Is such a perfect day

2010-11-30T19:03:00.000-08:00

Será?

Três momentos em Ipanema

2010-11-28T16:26:00.000-08:00

Momento 1

“Quando eu morrer eu quero ser atirado nessas pedras, quero que o vento leve as minhas cinzas para que se espalhem pelo oceano de Ipanema. E que lá embaixo, lá no fundo do mar algum desses peixes, peixes grandes, peixes comestíveis, me engulam, que vários peixes me engulam, que me comam, que eu possa servir de energia para esses peixes. E que depois algum pescador capture esses animais, vários deles cheios de mim e que venda para peixarias, para supermercados, para pessoas. E que várias cariocas escolham esses peixes e comam; que me tenham dentro delas, dentro do corpo delas. Vou existir somente no corpo sensual e torneado das cariocas, somente no andar delas, nas pernas morenas. A minha energia toda no corpo das cariocas. As minhas cinzas que forem para os homens, essas não serão mais minhas e sim da natureza. Mas nas cariocas...nessas eu vou viver para sempre”.

Momento 2

“Alô, amor? Tô te ligando aqui para te dizer como é a paisagem que to vendo. Eu não trouxe câmera, e eu não posso tirar foto, e eu queria que você soubesse como era. Tô há quinze minutos sentado aqui, tentando fixar bem na mente para te contar depois, mas achei melhor te ligar só para te falar, para descrever. O Rio de Janeiro é muito bonito , e aqui a praia de Ipanema, ela mexe com a gente. É um mar assim do tipo que eu nunca vi, é certo que não é tão bonito quanto as praias aí do Ceará, mas é diferente, tem algo de diferente no ar. É todo o entorno. São os prédios cercando a paisagem talvez, ou talvez o fato de que gente de todos os lugares caminhe por essa areia. Gente de todos os tipos. Há um parque aqui perto onde a garotada do morro aqui perto vem depois da aula, e muitas vem tomar banho de mar. Eles tão ali tomando banho agora. E bem ao lado deles tem um monte de mulheres altas, brancas tipo papel, dá para ver que elas são européias. Lado ao lado. Se uma praia faz isso com a gente ela tem toda razão de ter sido imortalizada em uma canção..Não sei se consegui descrever direito. Só faltam cinco meses para o trabalho aqui acabar e então poderei voltar (...).”

Momento 3

“Você tinha razão quando disse que eu ia tremer na base e que eu ainda não estava pronto. Sempre tem razão quando se refere a mim, o que é uma droga. Eu não consegui mesmo, e o mais difícil agora será te encarar. Que merda. Olha essa visão, esse sol batendo aqui no mar. Me lembro quando ensaiava os primeiros passos nessa praia, tu me carregando pela mão. E então eu correndo. Cresci por aqui, cresci rápido, a gente cresce rápido demais. Eu sempre volto aqui quando tenho que refletir. Pai, a gente cresce rápido demais. Não me olha daquele jeito não. Eu já me cobro o suficiente, e sim eu sabia que era difícil, mas eu estava confiante dessa vez. Você sabe, não deu certo, mas você sempre soube mesmo...”

*Todas essas fotos foram tiradas por mim na praia de Ipanema no Rio de Janeiro.

Igual a uma pedra

2010-11-23T13:12:00.000-08:00

Tinha algo de inofensivo no modo como Renato olhava para mim depois de ter me comido. Era quase como se voltasse a ser um moleque pré-adolescente que se masturbava com revistas de mulher pelada no banheiro, escondido da família. Era inofensivo e um tanto quanto medrosa a expressão dele, como se tivesse feito algo errado, como se o sexo fosse um erro. Mesmo que um ótimo erro. Ele ficava estático ao meu lado, escondendo o seu pau com o lençol branco, olhando para o teto, quase não falava nada. Não era a primeira vez dele, e muito menos a nossa primeira vez. Simplesmente ele entrava em uma espécie de pane, e ficava desse jeito alguns minutos. Eu não tinha muita reação, já estava quase me acostumando a sua falta de tato. Meus namorados anteriores não eram nada parecidos com ele nesse sentido. Normalmente se abraça, se pede algum carinho, se move as mãos para mais prazer. Ele parecia uma pedra, enrustida em seu comando. Por alguns minutos me dava tempo para pensar na vida, pensar em que droga era aquilo...tudo isso enquanto eu fumava um cigarro. Será que ele realmente gozava? Será que ele realmente tinha prazer? Começava a pensar que não, começava a pensar que pedras paradas só criam limo.

Carta 08

2010-11-22T10:54:00.000-08:00

Sugestão para escutar lendo: http://www.youtube.com/watch?v=7ZZcZHWw9eM&NR=1&feature=fvwp

Eu to indo embora. Para mim já chega. São sete horas da noite agora, e eu não poderia estar mais feliz. Vou lembrar mais uma vez para esquecer para sempre. Stanley Clarke manuseia o seu comovente contrabaixo em Sweet Baby enquanto eu acabo de preparar tudo.

"It's you, sweet baby/ Ever always been captured By your smile, sweet baby".

Não quero ninguém chorando depois, quero sim que façam piada, quero sim que me xinguem, e que digam que eu não precisava ir agora, quero sim que me xinguem e que digam que eu fiz a coisa certa. Todos sempre estão enganados mesmo. Eu já vesti o terno, eu já coloquei a gravata que o meu vô me ensinou a dar nó. Espero encontrar com ele. Espero encontrar com ele e com a minha vó.

Vai ser exatamente quando a música chegar no fim, eu deixei tudo planejado. Falta pouco tempo para surtir o tal efeito. Mistura forte, tempo contado. A gente não se lembra de muita coisa a essa hora. Nem quero lembrar, nem, ao menos, quero ver alguma coisa. Quero dormir. Quero dormir na praia branca de minha infância novamente. Quero ser criança para sempre.

Quero para sempre a sensação da primeira vez. Lá está de volta o primeiro beijo em Katiane, eu todo nervoso, ela já mais velha, já era mais experiente. Katiane dois anos mais velha na minha frente. Aquela sensação novamente antes de ir embora. Os lábios molhados frescos dela debaixo do sol no interior de Santa Catarina.

"Lying here alone, I'm dreaming/ My mind keeps wanderin/ My thoughts are only you/Wandering through the/Memories in my mind"

Os pés frescos da noite. Para nunca mais. A primeira leitura visceral que me marcou, as viagens por dentro da terra de Julio verne. Eu querendo ser navegador, eu queria um barco. Eu fazia um barco de papel para balançar dentro da improvisada bacia de mamãe, enquanto ela brigava na sala. Era tudo tão obsceno e cruel. Tão ardente que virei marinheiro. Tão chato que resolvi viajar para nunca mais encontrar

eles.

Pessoas necessariamente não tem porto. Queria mais uma vez o abraço do melhor amigo que há anos não vejo, o entardercer do dia de uma praia qualquer. Queria por última vez, agora que a música acaba, queria ser apenas parte da areia de uma praia que não existe mais. Quero dormir todos os sonhos necessários. Descansar a ferida antes de aportar.

"Oh, it's you, sweet baby/ I will never be free/ From your embrace, sweet baby/ Only hoping it's not/ Too late to try again"

No encalço

2010-11-20T12:52:00.000-08:00

- Posso tirar uma foto dos seus pés?

- O quê?

- Eu perguntei se posso tirar uma foto dos seus pés.

- Dos meus pés? Para quê?

- Apenas uma foto...seus pés são bonitos. Realmente. Há tempos que não vejo um exemplar assim.

- Não, amigo. Desculpa. Nem te conheço, não sei quem você é...nem sei o que você vai fazer com essa foto..

- E ainda mais aqui no metrô. É muito difícil encontrar um bom par de pés femininos assim..por aqui..

- Você não está me escutando não? Não pode tirar foto nenhuma, e vai saindo daqui se não eu dou um escândalo... eu começo a gritar, sei lá.

- É sério. E essa sandália, que beleza! Combina com a cor das suas unhas. Fantástico...vou tirar a foto com o meu celular mesmo...

- Cê não tá me ouvindo, não? Porra!

- Calma, moça, calma. É para o meu blog, na internet. Vou catalogá-lo como “Musa”. Já tenho mais de 2000 fotos. Mas musas são difíceis de achar, e acho que você será a décima oitava. Infelizmente não pago nada. Não fica feliz?

- Cê ta louco. Maníaco, pirado.

- Olha só, é rapidinho e não vai doer nada. Ninguém vai saber que é tu. Eu nem sei teu nome. Nem sei e nem quero saber.

- Mas eu quero saber o teu, para ligar para a polícia, cretino.

- Click!

- Seu filho da puta, volta aqui.

Tarde demais na estação.
Um acumulado de pessoas desembarca.
Ela dá chilique sozinha e ninguém entende nada.
Enquanto isso, ele é só risada.

Tão pouco

2010-11-19T08:15:00.000-08:00

Por que a gente se vende tão facilmente?
Escorados agora entre esses portos
descobertos pelas nossas
faltas de capacidades.

Você enrola verdades-mentiras
que comovem todas as suas mãos
a gente se vende tão facilmente
por tão pouco

a gente se desmente tão
facilmente
por tão pouco

Quem é que tem certeza de algo hoje em dia?
Quem é que realmente pode dizer que tem certeza de algo hoje em dia.

Aqueles braços

2010-11-14T20:40:00.000-08:00

Joana tinha um rosto atraente, dançava como se o mundo fosse acabar no próximo movimento e tinha um papo interessante, mas havia uma coisa que incomodava aquele conjunto quase tão bem acabado.

Ela tinha os braços gordos.

Flácidos e brancos, redondos, formando uma pequena barriguinha. Só notei isso depois de já estar envolvido seriamente com ela. A época em que nos conhecemos ajudou a me ocultar esse fato: foi no inverno e é natural que as roupas sejam compridas, largas, escondendo a gordura.

Não quero que você leitor, leitora nutra alguma espécie de raiva contra mim, ou que me acha preconceituoso. Não odeio gordos, não tenho absolutamente nada contra vocês. Gosto sim é da harmonia. Há várias mulheres gordas bonitas, mas elas não têm os braços finos.

Entende?

Eu via um erro na composição, no quadro geral. Algo que saiu mal planejado em sua formação genética. Quando conheci os pais de Joana pude reparar que não havia nenhum problema em sua mãe, a não ser na personalidade extravagante, quase vulgar. Mas tratando de seu físico, era quase que perfeito. O problema, o problema com certeza era seu pai. O que me levou a tese de que se o pai tem braços gordos, a filha, provavelmente, herdará os malditos.

Passei noites sem dormir ao lado de Joana, não tendo coragem suficiente para falar sobre esse “problema”. No começo, tentei levar a situação como uma besteira, que seria uma cisma. Depois passei a tentar me enganar dizendo que na verdade eu estava era com medo de me relacionar. Que o problema era eu e não ela. Acabei acreditando nisso um tempo, mas logo depois caiu a ficha de que se não fosse os braços gordos de Joana, eu, provavelmente, estaria completamente feliz.

Então resolvi abandonar as coisas e simplesmente sumir. Encurralado pela fraqueza de não lhe dizer a verdade. Não conseguia pensar em uma melhor resolução para isso. Acabei deixando uma espécie de bilhete, uma nota na realidade, em cima da mesa. Acho que escrevi algo como “Desculpa, mas não posso mais ficar com você. O problema não é você, mas parte de você”. Acho que escrevi isso mais ou menos.

“Parte de você” foi a melhor escolha de palavras. Depois disso comecei a passar mais tempo em casa, troquei de apartamento, porque queria me afastar dela. Para não machucá-la mais e para fugir daquela sensação de abafamento quando pensava nela e nos seus braços. Foi aí que comecei a reparar nos meus também.

Percebi que cada vez mais observava os espelhos em casa, me olhando, olhando os meus braços. Eles pareciam levemente maiores. Levemente maiores a cada vez que eu olhava.

Linha reta finita

2010-11-11T17:11:00.001-08:00

Tenho alguns problemas com o tempo. Não sei mais se ele é circular ou simplesmente dá volta nas esquinas, formando um quadrilátero. Mesmo que o tempo não tenha formato, ele não precisa necessariamente ser redondo. Algumas coisas não retornam. O tempo pode ser uma linha reta com um fim. E ponto. Ou melhor, sem nenhum ponto de intersecção para quebrar. Uma linha com final; e, sendo assim, não infinita, essas coisas que a matemática finge que existe e todo mundo fica feliz. Essas coisas como o tempo que todo mundo finge que existe e fica feliz. Cargas d’agua, mas a gente precisa acreditar em algumas coisas para continuar de pé, né? O tempo então é uma linha reta finita pela qual andamos até acabar esse passeio longo e divertido. Desculpa pelo não sentido, já lhe disse, tenho alguns problemas com o tempo.

Porque (.....) é importante - Teoria número trinta e dois

2010-08-31T13:50:00.005-07:00

Tira essa roupa toda. Se despe por inteira, esquece da vergonha, corta os cabelos bem curtos e apara as unhas da menor forma possível. Tira as responsabilidades, todas as contas para pagar. As inúmeras prestações daquele apartamento. As inúmeras brigas com o seu companheiro.

Joga fora também a sua família, os seus animais de estimação, todas as preocupações rasas com o seu futuro e o futuro da humanidade. Perde os tênis, perde as meias e deixa os pés completamente grudados no chão. Não na laje, não na lajota, não no azulejo. No chão, ao lado da terra e da grama.

(.....)

Agora, pega tudo novamente, a camisola, a roupa de baixo, o tênis velho e necessário. Ocupa a sua cabeça novamente com as pequenas, mas sempre presentes, prestações daquele carro novo. Recupera a tua família, se lembra do medo de perder seu companheiro para aquela amiga que o vive rondando.

Respira, volte ao azulejo, esquece do chão, esquece da grama.

Corra.

Crônicas de um repórter novato – parte XX

2010-08-31T13:50:00.003-07:00

É no mínimo fantástico o quanto a internet mudou boa parte do modus operandis do jornalismo. Isto é, não se criou, propriamente, uma linguagem nova, mas mudou-se o elo, o estabelecimento e, mais do que tudo, a hierarquia.

Hierarquia não só do texto, mas também a hierarquia no macroespaço, uma vez que não estamos mais sozinhos durante o ato da leitura. As coisas estão acontecendo e se modificando ao mesmo tempo em que lemos. Atualizações são constantes, informações se sucedem vias diferentes redes sociais, via podcasts, youtube, etc.

E o mais importante, as pessoas conversam, trocam informações, criticam. Uma coisa que acho bacana foi o surgimento de blogs que acompanham e fazem a análise da mídia, de alguns jornais, das coberturas dos grandes veículos. Várias dessas iniciativas surgiram quase que ao mesmo tempo e oferecem uma visão antes não divulgada.

Ao mesmo tempo me pergunto quem é que pode fazer essa vigilância da mídia com propriedade? Qualquer um? Com certeza não. Talvez o responsável tenha que vir de dentro das academias, dos cursos universitários – não necessariamente o jornalismo. Uma avaliação sem embasamento não significa nada. A internet está aí para ampliar as possibilidades, para o bem ou para o mal.

Iguais

2010-08-31T13:50:00.001-07:00

Nós somos dois retardados

em uma festa de retardados.

Como cheguei a pensar

que nunca mais

nos veríamos novamente?

Dois retardados só poderiam ir em uma festa de retardados.

Aquela moto

2010-08-31T13:41:00.000-07:00

Como era mesmo? Prateada, obviamente, grande realmente grande, imponente. Com um motor que deixaria a maioria dos carros para trás. E quando eu tiver dinheiro o suficiente para te trazer uma dessas Harley Davidson importadas do Estados Unidos da América você já será bem velho, com o pouco cabelo que lhe resta branquinho. A barba também branca, com muito mais paciência, com muito mais possibilidade de contemplação. E vai dirigir, com certeza, pois a sua carteira ainda não estará vencida. Assim será o único easy rider a governar a cidade.

Sem data específica para voltar

2010-08-29T22:55:00.001-07:00

Dá última vez que eu vi Gustavo ele parecia raivoso, mas também cheio de esperança. Chegava a ser bonito de perceber ali do meu lado uma pessoa com dois sentimentos tão distintos, lutando entre si. Era uma luta quieta, mas que, graças aos nossos meses de convivência, eu conseguia perceber. Caminhamos do jornal em que trabalhávamos até a avenida mais próxima em que ele pegaria o ônibus, e eu seguiria andando. O tempo era ameno e conversávamos sobre assuntos sérios, o que denotava uma aparência também séria a nossas expressões. Falávamos principalmente sobre o futuro e como pequenas ações podem, de certa forma, mudar tudo. As nuvens começavam a se aglomerar e o tempo já cantava a chuva que estava por cair. Estranhamente, chegamos rapidamente a parada do ônibus. Ficamos ali alguns minutos jogando conversa fora, reclamando de situações que não poderiam ter acontecido e que aconteceram. Gustavo aparentava ser duro, mas só aparentava. Aparentava ser raivoso, mas só aparentava. “Não guardo mágoas de nada”, ele disse. Nos cumprimentamos normalmente como dois amigos que se encontrarão no dia seguinte para uma cerveja, mesmo sabendo que amanhã ele iria viajar sem data específica para voltar.

Carta 07

2010-08-26T22:14:00.000-07:00

Meu filho Estevão,

Gostei da sua mãe porque ela parecia não gostar de mim. Pode ser confuso, mas a confusão também poder ser verdadeira. Acontece que ela parecia me evitar, parecia distante. Parecia. Uma palavra desfalcada, correto? Palavra mentirosa e temperada. Não se confia em coisas que “parecem”. Não se confia em suposições, eu acho. Mas veja, eu sempre gostei de achamentos e de achar passar a acreditar, e de acreditar passar a confiar. Então eu, primeiramente, fui atraído pela possibilidade de ela parecer não gostar de mim. Justamente porque havia algo errado aí, como ela poderia não gostar de mim?

Era uma armadilha para o ego corrompido que meus vinte e poucos anos guardava.

E é esse ego doentio que eu também vejo em você. Eu lhe passei tudo pelo DNA. Está embutido em cada célula do seu corpo. O modo de andar, de olhar para as pessoas e principalmente para as mulheres, de sentir como o mundo estivesse ao seu pé. Afinal ser jovem também é ser um pouco disso. Mas sabe uma hora você vai ver, vai demorar, mas você será derrubado, destruído, descarrilado.

E virá falar com o seu velho pai sobre mulheres.

Vai querer conversar comigo e verá sim que você não sabe nada e seu coroa aqui lhe contará todas as táticas, as metodologias, os planos esboçados em anos, anos e anos de prática. Tudo isso para você conquistar aquela que te descarrilou, que destruiu o teu ego, que permitiu que tu se avaliasse.

Você já encontrou alguém assim?

Sua mãe agora está terminando o almoço, e é quase meio-dia. Daqui duas semanas é aniversário dela, ligue, mande carta, mande email.

Obs: Sua irmã me contou que atravessa um momento difícil devido a algum relacionamento, por isso resolvi escrever.

Abraço,

Estênio

Bonita e saborosa - Postagem temática

2010-08-23T09:46:00.000-07:00

Saí para pescar garças e a lua já apontava no céu. Não, não é engano seu, ou modo de ler errado. Pescar garças e não caçá-las a tiro de pólvora. Pescar é mais fácil, a gente as engana, assim como elas enganam os peixes. O propósito, saiba, é o mesmo: comer. Sou apreciador nato e talvez único da carne branca delas, gosto do sabor do rio,e até dos insetos que elas possam devorar. Faz-me bem. Sendo assim, desenvolvi um sistema único para pescá-las. Simples, mas eficiente.

Consiste basicamente em deixar a linha com o anzol boiando na superfície do lago. Ah, no anzol, obviamente um peixe. Um peixe comprado em peixaria, grande, morto. Cheiroso para as garças. Elas não demoram a aparecer, se agrupam, lutam para ver quem pegará a maior parte e então a vencedora se aproxima. Devagar e em menos de segundo dá o bote. Aí que eu de longe só observo e deixo de observar, puxando com toda a força o bichinho.

Uma vez uma se agüentou até não poder mais, tentou voar, voar e conseguiu por um período curto de tempo. A cena era linda, parecia que eu segurava uma pipa lá no céu. A danada se esforçou como pode. Foi quando, finalmente caiu, desistindo de tudo.

Ave magnífica e saborosa, sabe.

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Essa postagem faz parte do projeto BlogSintonizados. Entre lá para entender e participar.

Sugestão para o próximo tema: dinheiro.

Meu que vem antes

2010-08-17T21:49:00.000-07:00

E l e g a n t e m e n t e ela tira a roupa – peça por peça arrancadas devagar. O silêncio toma conta do ambiente e são apenas dez para nove da noite. As pernas torneadas ensaiam passos, enquanto os olhos de Eduardo já dançam. Fernanda só caminha, sentindo uma coceira suave no pé nu ao arrastá-lo pelo carpete. Algo muda quando vai até o rádio e coloca o CD, a música suave, como se cantasse para o amante no meio da noite, deixa o ar cheio de fugacidade. Devagar, ela também começa a cantar, manhosa, sentindo que seu coração pode parar a qualquer momento. Está sim, mais próxima de Eduardo, está sim só de calcinha e sutiã. O ritmo da música aumenta e várias vozes fazem o backvocal, tudo seguindo para o fim. Ela ainda não quer, ele sabe que ainda não é a hora. O cabelo preto curto, e o sorriso grande de Fernanda não escondem nada. O desespero observador de Eduardo e o modo como a segue com os olhos não escondem nada. O amor está nas coisas anteriores.

Lá fora tudo é medo.

2010-08-16T10:41:00.000-07:00

“É o começo do fim”, ela me disse.

E sim era verdade.

“Começo do fim do quê”, perguntei sem querer,

já sabendo do que ela falava com muita clareza dos fatos.

Como dois mais dois são 4.

Como sei distinguir uma notícia de uma enrolação.

“Agora, isso, essa divergência nossa”, me respingou e ficou quieta.

Passou a mão morena no meu ombro e tirou o meu cigarro da boca, apagando no cinzeiro em forma de concha na mesinha à frente.

“Então é aqui que a gente sabe que não vai dar certo?”, pergunto

e mantenho

“...para que continuar então, se não vai mais dar certo?”.

“Porque não tenho certeza, sabe, não tenho mesmo certeza se isso é um problema,

se você pode mudar a sua visão sobre isso,

ou se eu posso ceder...embora eu não seja de ceder...”

“Mas isso é se convencer, ninguém pode se convencer quando se fala de amor, não?”,

cutuquei, enquanto ela retocava a maquiagem barata.

“A gente ama e tenta nos convencer sempre”, ela me diz e me beija.

Enquanto as luzes dos carros alucinados iluminam o espelho da janela do apartamento dela.

Acorda, agora.

2010-08-10T21:26:00.000-07:00

Sete da manhã

quando me convence a levantar.

Estica o braço e puxa meu corpo

para fora da cama.

Desembala.

Sol invade as frestas da cortina.

As poeiras são pequenas estrelas

[estrelas imundas é verdade]

nesse pequeno céu amanhecido.

Desembala

a calma,

o café servido,

o rádio ligado.

O dia e todas as obrigações

invadirão

o seu corpo novamente.

Então, devagar, desembala.

Tá tudo bem.

2010-08-06T21:58:00.000-07:00

Pra nós todo o amor do mundo, pra eles...o outro lado.

Indicação dourada

2010-08-02T20:28:00.000-07:00

Queria agradecer pela indicação da Pricilla Soares do Palavra Oculta e lhe dizer que fico feliz com as suas belas palavras ao Contagens. A Pricilla é uma dessas pessoa que conheci através do blog lá pelos idos de 2007, já faz muito tempo e que fico lisonjeado de conhecê-la. Ambos fazemos jornalismo e gostamos de escrever. Fico feliz pela indicação dela e gostaria de aproveitar para dizer que mesmo mantendo esse blog há quase três anos e de ter criado a Postagem Temática não me considero um blogueiro. Sou só um cara que realmente gosta de escrever e que encontrou no blog um bom lugar para publicar seus textos.

Indico a minha colega de faculdade e amiga Leila Ghiorzi do Arco-íris em preto e branco, vi o blog dela crescer e se modificar, cada vez para melhor.

Regras do selo:

1 – Colocar a imagem do selo no seu blog;

2 – Indicar o link do blog que te indicou;

3 – Indicar novos blogs;

4 – Comentar a respeito do selo nos blogs indicados.

Não compartilhe tudo, por favor – Teoria número trinta e um

2010-07-31T17:03:00.000-07:00

Estava lendo um artigo na Folha Online sobre as mudanças que a Internet e as redes sociais causaram no comportamento das pessoas. Mais do que apenas uma modificação, trata-se de uma verdadeira revolução calcada no compartilhamento extremo de informações, um verdadeiro show de exibicionismo. Atualmente se twitta qualquer coisa que muitas vezes não são necessárias para ninguém, a não ser para a pessoa que twittou. Entretanto milhares de pessoas deixam suas marcas em blogs, facebook, orkut, inlikee, etc.

O problema é que estamos tão acostumados com isso que daqui a pouco não poderemos esquecer mais nada. Sim, é o absurdo fim do esquecimento. Os restos virtuais deixam traços do passado, toda ora voltando e embrulhando o seu estômago.

É preciso dar uma chance ao esquecimento.

Faz parte da vida também esquecer algumas atitudes, acontecimentos, passados. Não dá para viver relembrando tudo, algumas coisas também devem ser esquecidas, então pense bem antes de compartilhar tudo online, antes de se exibir, você provavelmente voltará a ler isso no futuro. E será que você realmente vai querer ler e se lembrar disso?

Crônicas de um repórter novato - parte XIX

2010-07-31T11:29:00.000-07:00

Não é fácil começar um grande projeto. E falo por experiência própria, pois estou tocando juntamente com mais oito pessoas o Nonada – Jornalismo Travessia (www.nonada.com.br) que tem data de estreia para o mês de setembro, no dia nove. É um site na área do Jornalismo cultural, onde queremos fazer matérias com mais profundidade, reportagens culturais na internet mesmo.

Há várias etapas: contratação de uma webdesigner, e a partir daí reuniões semanais com o grupo para discutir o layout, o logo. Ainda se tem que escrever o projeto de trabalho, discutir as primeiras pautas, angariar funções para cada editor. Então arranjar fotógrafos para as pautas, pensar na produção do podcast e do videocast. Sim, porque queremos utilizar todas as opções que a Internet oferece. Então faremos vídeos editoriais de apresentação.

Daí é mais uma confusão de juntar as nove pessoas, que também tem estágio e outras ocupações, para se gravar o futuro vídeo editorial. Lembrando que ninguém ganhará nada para trabalhar no site. É um pessoal interessado em mostrar serviço e fazer as coisas com qualidade – quem sabe, depois, as coisas não se ajeitam?

Apesar de ser uma correria é muito legar ver a sua ideia tomando forma e sendo também modificada pelas pessoas que entram no processo. As ideias ganham vida e correm se forem boas, é claro que com muito trabalho e planejamento dos participantes. Estamos nos esforçando para trazer as melhores matérias para o público. E dia nove de setembro estaremos aí.

Obs: em breve precisaremos de colaboradores, se alguém se interessar, por favor, entrar em contato (nonada@nonada.com.br).

Obstáculo 31

2010-07-29T20:26:00.000-07:00

As reticências. A enrolação. É a sensação de que você tem que fazer o negócio, mas não termina, não vai em frente e fica atrasando, atrasando, até chegar a um ponto em que não dá mais, não conseguirá fazer aquilo e acaba desistindo. Estou quase nesse estágio agora.

Mas não, não sou tão fraco.

Acabarei fechando aquela matéria, decupando as entrevistas e tentando fazer o melhor possível - mesmo que isso me cause um cansaço e um sono que eu não mereço. Ou mereço porque fico procrastinando?

Não sei, mas algo me diz que tenho um mérito na arte de enrolar os afazeres, passar uma desculpa e depois me ferrar com os atalhos do tempo. Mas eu sempre dou um jeito.

Sempre, não é?

“Todos meus amigos têm sido campeões em tudo”

2010-07-27T22:19:00.000-07:00

E você não tem nenhum dinheiro a mais na carteira no fim da noite. Tem o dinheiro exato, contado; extrato da conta negativa, sem o pai para bancar todos os seus problemas. E você que não acumula nem uma grande viagem para o estrangeiro, não sabe como é a vida em outro país – enquanto todos os outros, os seus amigos já passaram algum tempo na Europa vendo coisas que você, provavelmente, nunca verá. E eles comentam sobre o rio Danúbio à noite e depois descansam sobre os seus problemas superficiais, usando termos como “balada”, “noite”, e dizem fazer muito mais do que realmente fazem. E também falam de assuntos importantes, de política, de bens culturais como se dominassem toda a linguagem necessária para isso. Entram rapidamente em consenso, fazem gestos positivos com a cabeça selando acordo para esconder a mediocridade.“Nunca conheci quem tivesse levado porrada”. E você mal consegue dormir a noite se preocupando com o futuro. E você que escorrega por dúvidas e trabalha por quase nada. E você que esculpi ideias adornando frutos que provavelmente não brotarão. E você que só pelos livros conhece o fog londrino. “Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?”

Aspas do senhor Fernando Pessoa.

Do que elas não querem saber - Postagem Temática

2010-07-23T12:38:00.000-07:00

- Já tá pronta?

- Calma, calma, amor

- Estamos quase atrasados, você sabe..como a minha mãe é com horários..

- Relaxa...você sabe que ela me adora...

- É...

- Olha só, já estou indo para o quarto, deixa só eu dar os últimos retoques.

- Ok, ok...estava lendo o jornal agora há pouco..sabia que o preço do petróleo aumentou novamente?

- Ah é...?

- Bom para os negócios...

- Amor, estou indo para aí!

- Acho que vamos ter mais lucros...

- Tãnan! O que acha?

- Ahn..

- O que foi? Eu fiquei gorda com esse vestido?

- Não, claro que não..esse vermelho escarlate não te deixou maior não..

- Como assim "te deixou maior"? Você acha que eu engordei? É isso?!

- Não, amor, de maneira alguma...talvez a cor..

- O que tem a cor?

- Talvez ela te deixe mais chamativa, talvez ela passe a sensação de expansão..

- Sensação de expansão? Seu idiota, você acha que eu engordei sim...chega, não vou mais na festa da sua mãe.

- Para Débora, para com isso, claro que não acho. Você está magrinha, linda, como nos casamos. Se lembra?

- Seu mentiroso, só está falando para me agradar.

- É verdade, está linda, toda gatona ainda nesse vestido vermelhão. Muitas gurias teriam inveja desse corpo!

- É?

- Sim, é claro. Agora vamos, estamos atrasados! E você sabe como é a minha mãe com atrasos..

- Então não estou gorda, né?

- Não, amor, claro que não.

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Essa postagem faz parte do projeto Blogsintonizados. Entre lá e participe você também!

Quebrou todos os protocolos

2010-07-20T18:18:00.000-07:00

A cara de cansada me encarando às 23h45min.

Roubou o copo da minha mão

e foi diretamente para o

meio da pista

onde contorceu as coxas

os quadris e todo o corpo

em velocidade altamente impressionante.

Pum-pa-patim-pum-pa

Encheu com gelo e vodka e

renegou companhia a noite inteira.

Fez acordo pré-nupcial

com a pista e quebrou

todos os protocolos,

todas as táticas

de aproximação.

As inúmeras metodologias

desenvolvidas ao longo de anos.

Pum-pa-patim-pumpa-pumpa

Tudo que restou

foi a sinceridade brega do fim-da-noite

de quem vai embora desacompanhado.

Brincando nas nuvens - Com ilustração

2010-07-18T20:59:00.000-07:00

Embala as nuvens,

modelando com cuidado.

Em forma,

formará animais,

coelhos, vacas, bodes.

Mão suave

para não desmanchar

esse sonho.

Sonho que apenas

brincou de começar.

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A ilustração desse mês é uma foto tirada por mim, a modelo é minha irmã mais nova, Juliana Gloria.

Meu arranha céu

2010-07-14T19:27:00.000-07:00

Cobriu os pés com as meias avermelhadas, procurando calor. Esparramou os dedos por aquele tecido coberto de linhas e emaranhado de lã fabricada manualmente por alguma senhora antiga, com uma máquina velhinha. Começou a pensar em sua vó e deixou o queixo cair até a mão. Morreu tão sozinha aos 82 anos de idade, toda enrugada a danada. “Braba, toda braba. Tinha raiva de gente”, lembrou. E começou a esticar a perna e o pé já todo coberto pela nova meia que ganhara e começou a virar a cabeça para trás, aos poucos. Acabou caindo, caindo com as costas para o chão, o carpete todo marrom escuro amornando a sala. Esticou o pé para cima e reparou nas meias felpudas, quase vivas. Em movimentos aleatórios tapava com o pé esquerdo a lâmpada amarela e depois destapava, iluminando e assombrando o pequeno rosto.

Uma metamorfose ambulante

2010-07-13T19:23:00.000-07:00

Capa do Disco London Calling do The Clash

“É apenas rock’n’roll, mas eu gosto” é o que diz a letra da música It’s only rock’n’roll but I like It, famoso hino do rock escrito em 1974 pelos Rolling Stones, banda liderada por Mick Jagger. Assim como todo gênero que se presta, o rock aprendeu a falar sobre si mesmo com muita qualidade desde que surgiu, lá no final da década de 1940. Foi a canção Rock around the clock, de Bill Haley em 1955 que se tornou a primeira desse novo estilo a chegar ao topo de parada de vendas e execuções da revista Billboard nos Estados Unidos, abrindo caminho mundialmente para uma nova onda da cultura popular.

Bill Halley era o terror dos pais de uma geração que aprendeu a dançar com a música do artista: “Ponha seus trapos alegres e aproveite comigo/Nós vamos dançar rock, nós vamos dançar rock até o final da noite”. Mas tudo bem, esses mesmos pais acabariam se rendendo mais tarde, ao notarem que não adiantaria lutar contra o novo estilo de música, ou até de vida. Quatro meninos vindos de Liverpool, uma cidade portuária e cinzenta na Inglaterra, confirmariam essa tese em 1964. Quando I wanna hold your hand do conjunto britânico começou a tocar nas rádios americanas, a transgressão de “querer segurar na mão, e de sentir aquela coisa especial” como diz a letra, já estava praticamente consolidada.

E como toda boa transgressão, o rock está sempre se modificando, afinal ele precisa ser “aquela metamorfose ambulante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo”, como explica um dos ícones brasileiros do gênero, Raul Seixas. No final dos anos 1960, devido à guerra do Vietnã e a um conservadorismo ainda em voga, o rock se torna a válvula de escape dos jovens que encontram no gênero uma forma de contestação. Novos subgêneros surgiriam introduzindo mais originalidade em suas composições além de conceitos musicais cada vez mais complexos. Bob Dylan é um dos artistas mais expressivos e influentes do período, antes de tudo um contestador, como fica claro na sua canção Like a rolling stone: “Como se sente?/ Por estar por sua conta?/ Sem direção alguma para casa?/ Como uma completa estranha?/Como uma pedra a rolar?”. Uma década tão celebrada só poderia acabar em um festival de proporções até então nunca vistas, onde a era hippie e a contracultura tiveram seu ápice: Woodstock com shows históricos em 1969.

Depois do caos sessentista, lá estava novamente o tal do rock se reinventando, agora o que começava a surgir eram o hard rock e o punk. As bandas se tornavam cada vez mais antagônicas, o que pode ser percebido na diferença entre Queen e Sex Pistols, ambas inglesas, mas de estilos totalmente distintos. Enquanto os Pistols trucidavam problemas sociais em suas letras e em seus poucos acordes de guitarra, o Queen em suas composições e arranjos bem trabalhados preferia cantar sobre temas normais como o amor e a própria música. Nessa época surgiu também o famoso show Live Aid, mais precisamente no dia 13 de julho de 1985, que reuniu grandes artistas a fim de angariar fundos para os famintos da Etiópia. Desde então, 13 de julho é também conhecido como o Dia Internacional do Rock.

Justamente por ser um gênero que se transforma, capaz de se adaptar ao comportamento de uma época, o rock é tão celebrado e tão cultivado até os dias de hoje. Onde o mundo da música se vê contaminado com o fenômeno da internet, e a facilidade que é se tornar conhecido. É o começo do rock cada vez mais independente e o fim das grandes gravadoras. Não há mais ídolos na música, e talvez o último gênio do rock tenha sido Kurt Cobain, que representou o grunge da década de 1990 em contraponto ao glitter das bandas de hard rock dos anos 1980, como o Bon Jovi. Assim como a vida, o rock nasceu para ser aquela metamorfose, sempre modificando padrões, associando comportamentos, nunca fugindo da sua natureza completamente transgressora. O bom rock vive e deve ser celebrado não apenas em uma data comemorativa como a de hoje, mas todo dia. Afinal, é preciso sempre lembrar das sábias palavras dos pintados do Kiss: “Eu quero rock and roll a noite toda e festa todos os dias!”

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Texto publicado originalmente hoje na capa do Panorama, caderno de cultura do Jornal do Comercio, em homenagem ao dia do rock - que, na verdade, deve ser celebrado todos os dias, não?

Songs Of Joy Instead Of Burn, Baby, Burn

2010-07-11T19:24:00.000-07:00

Um clipe ótimo do Wings, antiga banda do Paul McCartney. Procurem, o conjunto têm várias músicas excelentes.

Pipe of peace

Pouco a pouco

2010-07-07T22:04:00.000-07:00

Pegou na sua mão lá pelas 23 horas, as lojas de roupa já estavam fechadas e os dois passeavam quase que completamente sozinhos, esquecidos por entre livrarias trancadas e vitrines escuras cheias de manequins . Ela deixou os dedos de Márcio deslizarem suavemente pelos seus até os segurar, os prendendo. Era tarde da noite para um shopping e os funcionários da limpeza já chegavam, vestindo a camiseta azul clara padrão, e trajando a calça preta, eles varriam o chão com toda a calma do mundo para depois atravessarem um pano molhado com algum desinfetante. Helena e Márcio andavam a sós pelo segundo piso, enquanto as luzes do centro comercial, também calmamente iam se apagando. Agora que finalmente eles haviam dado as mãos, uma voz no alto falante começou a aparecer. “O Shopping está fechando dentro de quinze minutos, por favor pedimos para que os clientes se dirijam as portas de saída”. Márcio olhou para o alto falante como quem amaldiçoasse a sorte e virou para Helena, “acho que teremos que ir embora”, disse. Ela sorriu e virou o seu corpo ao encontro do dele. “Você me leva embora daqui?”, com a voz manhosa, quase triste, mas quase feliz. A blusa branca, a calça jeans justa e os olhos morenos. “Claro, Helena, claro que eu te levo daqui”, respondeu apertando a mão da moça enquanto os funcionários continuavam a lavar os pisos e as luzes dos andares se apagavam pouco a pouco.

Carta 06

2010-07-05T16:12:00.000-07:00

Demorei um tempo, eu confesso, para esquecer aquele amor. Nem sei se é o termo correto esquecer, acredito que está mais para algo como abandonar. Você sabe, uma hora é preciso abandonar.

E, em uma relação, há sempre o que abandona por último, que afunda com o barco. Há verdade na frase linda do Caio Fernanda Abreu, quando ele fala sobre remar, “Não para de remar não, porque te ver remando, me dá vontade de não querer parar de remar também...”. Embora você tenha parado de remar há muito tempo, eu não percebi. Talvez eu não olhasse para o lado o suficiente.

Agora, eu sei.

Agora a gente sabe o quão necessário é olhar para o outro lado. E embora eu tenha sim abandonado esse amor, eu não naufraguei, eu pulei daquele barco, daquele jeito. Era a melhor opção no momento e, analisando agora, continua sendo.

Amor sem divisão é castigo. Amar sozinho é invenção.

Ao pular do barco a gente percebe o quão rasa a água é, diferentemente do que pensamos enquanto estamos lá em cima. Eu pulei e não me molhei nada, eu pulei e só os meus pés ficaram ensopados.

E, assim, a gente sempre está pronto para caminhar novamente.

Teoria número trinta: sobre metodologias e improvisações treinadas

2010-06-30T13:51:00.001-07:00

Preciso criar uma metodologia para cada tarefa que me surgir. Só assim eu conseguirei preencher todos os meus prazos, entregar todos os trabalhos, organizar a minha vida. Necessito de metodologias para as ações do dia-a-dia também, apertar as mãos de alguém, sorrir (porque alguém disse que sorrir é a linguagem universal), escovar os dentes, afagar algum cachorro.

Quero inventar um sistema em que irei bem em todas as provas, em que todas as coisas planejadas vão dar certo. Nesse sistema totalmente empírico ninguém se confunde: as escolhas estão sempre certas, todo mundo vence os seus medos, e os problemas, certamente, são superados no final. Até surgirem novos problemas, mais difíceis obviamente, mas também superáveis.

A necessidade de criar metodologias também criará a necessidade paradoxal de se criar um método para agrupar diferentes espécies de metodologias. Mais precisamente em campos de aplicação. Exemplo: campo carinho, entra a metodologia de abraçar, beijar, fazer sexo, escrever para a pessoa amada. Campo ódio entraria coisas como: briga na rua, assassinatos, inveja, traição.

A necessidade de se criar metodologias para tudo acabaria se auto-destruindo depois de um tempo, porque nem tudo é agrupável e nem tudo pode ser sistematizado. As ações no dia a dia são assim. A vida é um improviso treinado durante a maior parte. Sistematizamos inconscientemente.

Crônicas de um repórter novato - parte XVIII

2010-06-30T13:50:00.002-07:00

Se faz jornalismo para se mergulhar de cabeça na vida dos outros, não? Mergulhar de forma verdadeira, não mergulhar pelos lados, mas por dentro. Captar o que não é dito é uma das coisas mais essenciais em uma reportagem, em um texto, na vida. Dentro dos gêneros jornalísticos o que mais me interessou sempre foi o Perfil.

Porque é lá que você reconhece o outro, e mais, aprende com o outro e capta o que de mais importante essa pessoa pode passar para o futuro público que lerá o texto. É uma pena que muita gente – e muita gente boa – confunda o modo de se fazer um perfil. Em muitos casos, o jornalista perde o foco, achando que esse texto trata-se de uma biografia, quando na realidade deve-se explorar apenas um lado, do perfilado.

Por isso o nome perfil entende-se que a pessoa está de lado, somente um lado dos vários que ela possui. Essa delimitação ocorreu até por uma questão de espaço também, não era possível disponibilizar muitas páginas do jornal para um perfil, imagine então para uma biografia!, só em livros mesmo. No Brasil temos o Ruy Castro, um excelente exemplo de biográfo.

Ambos gêneros são interessantes, dá para comparar o perfil com o conto e a biografia com o romance, guardadas as suas limitações, obviamente. Não vou aqui tentar mostrar como se faz um perfil, até porque não tenho capacidade disso, mas gostaria de levantar essa questão sobre o quanto um bom perfil traz prestígio para uma publicação.

Deixo vocês com um link especial, de um dos melhores profissionais da área no país, o Sergio Vilas-Boas.

Em volta do pescoço

2010-06-30T13:50:00.001-07:00

Se eu soubesse pelo menos o seu nome, eu daria um jeito de sair daqui. Já faz alguns meses que eu conheci o mais belo pescoço em que meu corpo já se enrolou. Era sinuoso, fixo e imóvel. Duro e retilíneo como todas as coisas belas deveriam ser, e nossa como ventava. Eu ficava lá, pulando feliz, chacoalhando de um lado para o outro. Diferente de agora, em que não pego nem uma brisinha, que não sou nem mais utilizado. Aposto que aquele pescoço deve estar sentido falta de mim, como eu sinto dele agora.

Era em outro país também, outra situação. O meu dono viajava pela França, quando ele quis tirar uma foto dela, da minha musa. Me apaixonei quando ele me enrolou no pescoço dela e ficamos só nós para a moldura. Nossa, como eu queria parar o tempo, como eu queria ficar.

Será que ela se lembra de mim depois de tanto tempo?

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A ilustração linda desse mês é da Mariana Sirena.